Taitantos

Se descubre feliz en el espejo

con un guiño festivo de ternura,

la carne sigue dura  

y vive dando clases de manejo.

Mejor el vino añejo

y los años vividos con hondura,

se palpa con vanidosa la cintura

y frunce divertida el entrecejo.

La guerra del amor pasa factura,

pero sigue de pie frente al Consejo 

de la Magistratura;

ni armisticio, ni paso de cangrejo,  

ni retiro de monja de clausura.

¡Es tiempo todavía de festejo!

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Fernando Botero.

Negro

El Mendieta / Daniel Paz

Inodoro, la Eulogia y el Mendieta:

“Que lo parió” –con el dolor más triste

se preguntan los tres–,“¿por qué te fuiste?”

cerrando el ventanal de la historieta.

Mientras Boggie desarma la escopeta

y apaga el cigarrillo que le diste,

la luna de crayón en que partiste

enluta los rincones del planeta.

A punta de grafito

fugaste sin querer al infinito,

en busca de un confín domiciliario;

bucanero de tinta al abordaje,

que el cielo que te guarde en hospedaje

tenga acaso la forma de Rosario.

Del libro De diluvios y andenes.

Incluido en la Revista El Tangauta.

Shakespeare (el vate lunfa)

Shakespeare recita por dos mangos

sonetos de papusas engañadas

y en lungas madrugadas

evoca el historial de algunos tangos;

con los pibes del rioba más guarangos

persigue damiselas descarriadas,

Julietas trasnochadas

le lustran el charol de los tamangos.

A falta de Malenas y de musas

(excusas

de poeta mal habido),

recuerda cierta mina de hace mucho,

manga un pucho

y escribe el tango reo del olvido.

Del libro De Lunfa somos.

Somalía

Me duele Somalía como un tajo

de sal en el cenit de las heridas,

sin ángeles ni estrellas bendecidas,

jirón de piel y andrajo; 

me duele ver la vida boca abajo,  

al filo de rencores homicidas,  

el hambre de las bocas consumidas,

los sueños arrancados a descuajo.

Y la muerte de un niño, cien, quinientos,

harapos a los vientos

en cruenta procesión de letanía...

Mientras sigan los viles en la rueda

jugando con la suerte a la moneda,

yo también soy un muerto en Somalía.

Del libro Oceanario.

Galiparlantes

          Baudelaire y Rimbaud eran dos gatos   

al filo de las noches parisinas, 

confundiendo luceros con espinas  

y espejismos de amor con arrebatos;   

con esmalte de tinta en los zapatos

y aroma de glicinas,

rondaban el umbral de las vecinas

con ardides de versos literatos.

Baudelaire y Rimbaud, galiparlantes,

de escarpines y guantes,

en un ruedo de rimas insensatas, 

bajo un cielo carmín de luna llena,

parientes consanguíneos de la pena,   

con destino de amor, pero sin gatas.

Del libro De diluvios y andenes.

Como lobos

Amantes en rojo / Nicoletta Tomas Caravia

Amar con el aliento estremecido

hasta quedar exánimes de besos,

sujetos a la boca autoritaria

y al voraz estallido,

con un pulso de sangre sostenido

al borde de los huesos,

enfrentando la muerte temporaria

del último latido,

agónicos los dos, pero tan vivos

y tan adolescentes,

desde el hambre, piadosos y abusivos,

y vándalos y altivos y oponentes,

librados al antojo de los dientes,

como lobos cautivos.

Del libro De diluvios y andenes.