Taitantos

Se descubre feliz en el espejo

con un guiño festivo de ternura,

la carne sigue dura  

y vive dando clases de manejo.

Mejor el vino añejo

y los años vividos con hondura,

se palpa con vanidosa la cintura

y frunce divertida el entrecejo.

La guerra del amor pasa factura,

pero sigue de pie frente al Consejo 

de la Magistratura;

ni armisticio, ni paso de cangrejo,  

ni retiro de monja de clausura.

¡Es tiempo todavía de festejo!

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Fernando Botero.

Negro

El Mendieta / Daniel Paz

Inodoro, la Eulogia y el Mendieta:

“Que lo parió” –con el dolor más triste

se preguntan los tres–,“¿por qué te fuiste?”

cerrando el ventanal de la historieta.

Mientras Boggie desarma la escopeta

y apaga el cigarrillo que le diste,

la luna de crayón en que partiste

enluta los rincones del planeta.

A punta de grafito

fugaste sin querer al infinito,

en busca de un confín domiciliario;

bucanero de tinta al abordaje,

que el cielo que te guarde en hospedaje

tenga acaso la forma de Rosario.

Del libro De diluvios y andenes.

Incluido en la Revista El Tangauta.

Somalía

Me duele Somalía como un tajo

de sal en el cenit de las heridas,

sin ángeles ni estrellas bendecidas,

jirón de piel y andrajo; 

me duele ver la vida boca abajo,  

al filo de rencores homicidas,  

el hambre de las bocas consumidas,

los sueños arrancados a descuajo.

Y la muerte de un niño, cien, quinientos,

harapos a los vientos

en cruenta procesión de letanía...

Mientras sigan los viles en la rueda

jugando con la suerte a la moneda,

yo también soy un muerto en Somalía.

Del libro Oceanario.

Galiparlantes

          Baudelaire y Rimbaud eran dos gatos   

al filo de las noches parisinas, 

confundiendo luceros con espinas  

y espejismos de amor con arrebatos;   

con esmalte de tinta en los zapatos

y aroma de glicinas,

rondaban el umbral de las vecinas

con ardides de versos literatos.

Baudelaire y Rimbaud, galiparlantes,

de escarpines y guantes,

en un ruedo de rimas insensatas, 

bajo un cielo carmín de luna llena,

parientes consanguíneos de la pena,   

con destino de amor, pero sin gatas.

Del libro De diluvios y andenes.

Como lobos

Amantes en rojo / Nicoletta Tomas Caravia

Amar con el aliento estremecido

hasta quedar exánimes de besos,

sujetos a la boca autoritaria

y al voraz estallido,

con un pulso de sangre sostenido

al borde de los huesos,

enfrentando la muerte temporaria

del último latido,

agónicos los dos, pero tan vivos

y tan adolescentes,

desde el hambre, piadosos y abusivos,

y vándalos y altivos y oponentes,

librados al antojo de los dientes,

como lobos cautivos.

Del libro De diluvios y andenes.