Si digo Diego

"Mi Diego, espejo de la noche, el hueco de tus axilas es mi refugio" 

Si digo Diego digo de la herida
que quema como el fuego, 
enjambre de tus besos, tuya (Frida),          sentencia sin descanso ni sosiego.
Si digo Diego digo de la vida
y del dolor más ciego,
al filo de tus manos, siempre (Frida),
en la dicha mayúscula del juego.
Si digo Diego, digo la medida
del alma desvalida
en el último aliento de mi ruego;
esquirla de metal, paloma ardida, 
amor y digo Frida, 
infierno y redención y digo Diego. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en Radio UAI.

Otro jueves cobarde

"Otro jueves de esos que no se dejan besar” (J. Sabina).

La nostalgia le escombra las manos

con antiguos modales de hogueras

y la nombra de varias maneras

bajo un cielo de azules urbanos.

Mandamientos profanos

que la acechan con ojos de fieras

desempolvan antiguas quimeras

de recuerdos lejanos.

Ella (toda dolor), se estremece

como un llanto que crece

desde el rojo final de la tarde;

fatalismo de sed que la tizna

con un terco temblor de llovizna,

otro jueves cobarde.

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Katia Chausheva.

Estival

"Gorriones presos de un mismo viento..." (JMS)

Con saliva del barro de mis besos
y oficio de artesano,
en el hueco florido de tu mano
(como gorriones presos),
el pulso contenido de mis huesos
anuncia la llegada del verano,
conjuro soberano
de los meses más íntimos y espesos.
Al alba de tus ojos,
lo mismo que manojos
de retamas,
me vuelvo la razón de tu sustento
y soy el alimento
que reclamas.

Del libro Llevarás en la Piel.

Clasificados

Eximio bailarín arrabalero,
fetén de parlería,
busca nami que borde la poesía
lironda y musical de Baldomero,
que teja madreselvas en damero
por enlazar su casa con la mía
y en el orre gotán de cada día
me bese con desbordes de aguacero;
que lleve en el estío de sus ojos
un mar de peces rojos
danzando en el estuario de la luna,
y abeja de cristal en la colmena,
lo mismo que Malena,
me robe el corazón, como ninguna.

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Carlos Killian.

Apetito

"Escribo álgebra emocional" (Anaís Nin)

 Anaís se desnuda en la cocina
y alista el mobiliario de la cena
(con empeño de amante disciplina
guarda muda y sostén en la alacena).
Cotidiana rutina
de quitarse su traje de sirena,
mientras bate la leche con la harina
y ordena lo que luego desordena.
Descorre la cortina
y una luna de cósmica melena
la sorprende febril y clandestina.
Casero corazón de niña buena,
en su boca felina
se duplican los besos por docena.

(Si la sal se derrama,
a espantar los conjuros en la cama)

Del libro Oceanario.

Exilio

Nada tienen que ver en este cuento
adanes ni serpientes,
yo mordí la manzana con los dientes
por propia voluntad y entendimiento.
Más allá de la culpa y el tormento
de santos e inocentes,
ni Dios ni sus esbirros asistentes
decidirán por mí dicha o lamento.
Me nombro con mi voz y lo que digo
(sin ser verdad probada),
es todo lo que soy y Adán lo sabe.
Asumo mi castigo,
si tengo que marcharme desterrada
debajo del jarrón dejo la llave.

Del libro Llevarás en la piel.

Clasificados

Busco mujer que firme por escrito
los besos que prometa dar mañana,
que escriba en el cristal de la ventana:
"Amor, te necesito".
Que quiera a voz en grito,
pacífica de besos y liviana,
tentando al Lucifer de la manzana
con lúdico apetito.
Que irrumpa en actitud de jubileo,
tenaz en el deseo
de ser mía,
y roja de pudor admonitorio
invente de la nada un purgatorio
de negra lencería.

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Mi amada Sara Bishop.

Contraseña (contrasueño)

"Siento que me deshabito para habitarte"

Una mujer se duerme lejos mío  

y en el sueño que sueña

del abismo del alma se despeña

y se arroja al vacío. 

Lo mismo que la estela de un navío, 

torrencial y pequeña, 

memoriza sin fe la contraseña

del secreto lenguaje del rocío.

En la verde llanura de su cama

espesa se derrama  

y en arcilla de barro se convierte.

Se desnuda ante mí (que estoy tan lejos) 

y rompe los espejos  

para cambiar el sino de su suerte.
 

Del libro Oceanario.

Lloverse en junio

En junio se deshoja, puntualmente,
con floral disciplina,
un otoño de lluvias la conmina
y le tizna el oasis de la frente.
Desnuda, como ausente
del verde que en octubre la germina
se sienta a diluviar en cada esquina
irremediablemente.
La rosa, compasiva, la consuela,
y el lirio, centinela,
pone un beso en su boca desangrada.
A veces yo la tomo de la mano
y le cuento un domingo de verano,
que dura casi nada.

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Malcolm Liepke.

Mujer inmóvil

Apenas lo menciono te desnudas
con intimo portento,
y te brilla la piel, de tan obscena,
como un rojo carbón incandescente.
Con empeño de diestros ademanes
prendes fuego a tu ropa
y te ofreces a mí, mujer inmóvil,
en terca ceremonia de arrebato.
No niegas ni especulas
ni repites antiguas homilías
de una arenga difusa de palabras;
en ayuno de besos
transiges al furor de la tormenta
y te llueves de un modo irremediable.

Del Libro Oceanario.
Fotografía: Theo Gosellín.

Muak (hoy toca cuento para niños grandes)

En el marco polar de una frazada,
dos amantes de frío,
al paso de la nueva madrugada
se abrigan con un beso de rocío.
No basta la mirada
para saciar el ancho desvarío
de tanta intimidad desordenada
por el cuarto vacío.
Hay un beso colgado de la puerta,
detrás de la cortina
y otros tantos que rompen al instante.
A boca descubierta
él le muerde los labios y adivina
cuanta noche les queda por delante.

Del libro: Llevarás en la piel.
Dibujo: Leandro Lamas.

Alguien muere de amor esta mañana

Alguien muere de amor esta mañana
en que los futurólogos del mundo
anuncian tempestades y borrascas
con severos discursos,
y se descubre el sol de otra galaxia,
al este de las lunas de Mercurio,
hundimientos de ríos y montañas,
revueltas y disturbios.
La bolsa de Berlín cotiza en alza
el espurio dinero de cien tipos
al borde de un océano de plata,
y en Guinea del Sur se muere un niño
que lleva en el umbral de la mirada
un hambre de hace siglos.

Del libro De diluvios y andenes.

Como novios (hoy toca cuento)

Por Florida, dos tiernos elefantes,
caminan con acordes de zarzuela,
él estrena bastón, bombín y guantes
y ella luce un tocado de acuarela.
En un banco de plaza los amantes
se besan como novios de novela
y barritan de amor, multiparlantes.
A la vejez, viruela.
El le llama, goloso: —Gorda mía,
y ella muere rotunda de alegría
de la trompa a la punta de los pies.
Con dulce picardía,
él pregunta: — ¿Me quieres todavía?
y ella dice, bajito: — ¿Me querés? ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI.