Confianza ciega

Eva guarda un secreto 

que no sabe ni Dios y se comenta

que el peso del amor que la atormenta 

tiene un nombre de lágrimas concreto.

En andas de eludir divino reto 

simula ser la esposa más atenta,

a cuenta 

de cumplir con el libreto  

del próximo sermón de la montaña

y trágica de culpa se enmaraña,

de amores dividida.

El cándido de Adán, que nunca duda,

a besos la desnuda, 

creyendo ser el hombre de su vida. ©

Del libro De diluvios y andenes.

Y llueve...

Eva cuenta los besos
que Adán nunca le dio y en tal porfía
desfallece de amor y lejanía
palpando la costilla de sus huesos.
Nostalgia de partidas y regresos,
de amar en castidad de soltería,
ausencia de sus manos, letanía
de sueños inconfesos.
Tan cerca del pecado (y tan lejana),
en plan de insomnio vano
anuda los hilvanes de su pena.
De pronto Lucifer y la manzana
y llueve y es verano
y ha llegado la hora de la cena. ©

Del libro Oceanario

Sauvage

La tigresa y el tigre de Bengala,
resueltos y sencillos,
intercambian nupciales los anillos,
extraídos del plomo de una bala.
Ataviados los dos con piel de gala
y graves de zarpazos y colmillos
se muerden los tobillos
con apremios de prisa colegiala.
El la ronda, felino y avariento,
y la tigra del cuento,
obediente, lo sigue donde vaya.
Desabrocha su piel de gata sola,
eriza panza y cola
y se deja besar, raya por raya. ©

 Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Lennette Newel.

Deshacerse

"Adónde ir si estás en todas partes"

Se deshace, se rompe, se desangra,
se diluvia de besos y caricias,
se parte, se comparte, se acobarda,
se fuga de si misma,
se quiebra, se apenumbra, se desarma,
se rasga, se deshila,
se nubla de tristeza, se anostalgia,
se vuelve un aguacero de ceniza,
se otoña, se enmarasma,
se culpa, se disculpa, se conmina,
se baja de mis manos, se desalma,
se vierte, se llovizna
y se queda sin voz como una niña
que no sabe decir una palabra.

Del libro Llevarás en la piel.

"Atravesar el África llorando"

50 años sin Oliverio

Llorar desde la cima del espanto,
con lágrimas de cieno,
como un río caudal de llanto lleno,
de rabia, de dolor, llorar por tanto,
en sirio, en libanés, en esperanto,
llorar sin freno,
con espeso relente de veneno,
transida la ternura de quebranto,
de pie frente al abismo,
por odio, por amor, por egoísmo,
sin saber desde donde y hasta cuando.
Oscuro magisterio,
llorar, llorar sin fin, como Oliverio,
"atravesar el África llorando".

Del libro Llevarás en la piel.
Poema publicado en la Revista Literaria "Signos".
Caricatura: Emilio Centurión / 1924.

Rosa morena

Escribí este soneto cuando ocurrió el desgarrador episodio de Ceuta y Melilla, (septiembre de 2005); en aquella oportunidad Médicos sin fronteras anunció haber localizado en el desierto de Marruecos a más de 500 inmigrantes subsaharianos, librados a su suerte. (Recuerdo que pensé cuántas niñas morirían al final del día).

Una niña de físico moreno
bajo el sol se calcina,
más delgada que el filo de una espina
por un negro crepúsculo de cieno.
Errante en un desierto de veneno,
derrotada camina,
con un peso de llanto en la retina
y el estigma carnal de un dios obsceno.
Sin un trozo de pan para la cena
el hambre la condena
con modales de culpa pavorosa.
Inocente rehén sobre la arena,
aterida sirena,
sentenciada al exilio de la rosa.

Del libro llevarás en la piel.
Fotografía: A. Asael y S. Rabemiafara.

Clasificados

Busco mujer que juegue a la rayuela
(desde el umbral al cielo),
y del coto nocturno de su pelo
me nombre sigiloso centinela,
que gire del amor la manivela
de rodar panza arriba por el suelo
y ejecute desnuda el violonchelo
con arte de alta escuela;
que abandone el pudor improcedente
y que cuente
hasta diez cuando mi mano
decida atravesar ciertos umbrales,
inocente de besos y rituales,
lo mismo que una lluvia de verano. ©

Del libro Oceanario.
Pintura: Andrius Kovelinas.

Ella duerme sola

Parece lluvia
ese llanto que llevas
en la mirada.

Colecciona, tenaz, besos de llanto,
cada cual con su vértice y su aurora,
un augurio de pena la devora
y el amor, otro tanto.
Exorciza la llaga del espanto,
lunar y redentora,
Cenicienta de lágrimas que llora
con oscuros rituales de quebranto.
Eterna soledad que te atraviesa,
promesa
de querer desde el asombro;
inerme corazón de lejanía,
antigua mujer mía
que rompes a llover cuando te nombro. ©

Del Libro Llevarás en la piel.

La Pena

Viene de ti la pena que me habita,

tiene tu voz y con tu voz me llama,

desclava las molduras de la cama

y andrajosa de amor llega a la cita.

Con arrestos de lágrima infinita

se trepa a lo más alto de la rama

y en diluvio de llanto se proclama   

amén de ley escrita.

Se jacta con tesón de ser La Pena,

oprobio de gangrena

erguida en el soporte de su pie,

custodia el devenir de los olvidos,

se pone tus vestidos

y reza con tu misma poca fe.

Del libro Oceanario.

Génesis

—Haya luz, dijo Dios (y espanto y cielo 

en la noche final de cada día,

ejercicio de urdir la biografía

de un hombre paralelo.

A fuerza de intenciones y desvelo

por darse milagrosa compañía

al mando de su voz y su porfía

Adán y su mujer cobraron vuelo.

Siguieron ciertas normas de obediencia,

de ley, de penitencia,

de permiso.

Terminada que fue la azul semana

sobrevino el albur de la manzana

y Adán lo desterró del Paraíso. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Georgy Kurasov.
Recitado en el Tortoni y APL

Las hermanas Carmín

Las hermanas Carmín, cabareteras,
exultantes de senos,
prodigan los placeres más obscenos
con gestos de volcánicas maneras.
Al vuelo de sus rubias cabelleras
y los muslos morenos
exhiben vaginales desenfrenos
en noches de lujuria con ojeras.
Hacen falta nutridas billeteras
y bolsillos bien llenos
para libar la miel de sus caderas.
¡Relámpagos y truenos!
Debajo del trajín de sus polleras,
pecaron los infames (y los buenos).

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Leslie Ditto.

Ofrenda

Ya cansado de ver el mismo cielo   

(ese espacio fingido de la nada),

con fuerza inusitada

Dios arroja su vara contra el suelo.

Tenaz en su desvelo,

al alba de la incierta madrugada
brotó del manatial de su mirada
un retoño gemelo.

El novato animal frente al abismo  

del tiempo y su constante,  

avanza, retrocede, trastabilla;   

se para ante el espejo de si mismo,

bendice ser Adán y en ese instante  

se arranca por amor una costilla. ©

Del libro Oceanario.
Imagen: Vitaly Vasily.

Ahora

La vida es esta vida que no vuelve

y que dejas pasar sin pena alguna

suponiendo tal vez que habrá otra hora

para quebrar el muro del silencio.

El tiempo es un albur y no hay mañana

que alivie el porvenir de tu tristeza,

si callas será tarde para todo

y hay cosas que no tienen salvamento.

Ni presagios de amor ni vaticinios,

ni llanto ni conjuros

que valgan el azar de un imposible.

Sólo cuenta la vida que hoy declaras,

el pulso con que lates.

No esperes otro tiempo más que éste.

Del libro de poemas Oceanario.
Fotografía: Andreas Heumann.

Fatalismo

Al pie del árbol
Dios dejó una manzana.
Arteramente.

Eva ronda el manzano          
y duda entre la culpa y el castigo,
redondo como el hueco de su ombligo
el fruto está al alcance de su mano.
No hay nada más cercano
y Adán es un errático testigo.
—Atrévete a probar, muerde conmigo,
la vida es un peligro cotidiano.
Dios presencia la escena,
porfiado en el trajín de la faena
de armar un universo de la nada.
Fatalismo de ayuno penitente,
Eva carga en la frente
el sino de la roja dentellada. ©

Del libro Oceanario.

Milonguita

La vio venir, traía en el vestido
ajuares de limón de un alma en pena,
un estruendo de amor de luna llena
y un sueño malherido,
unos ojos más grises que el olvido
y unas manos de larga cuarentena,
parecía más bien una sirena
de vuelo contenido.
Dio tres pasos, se puso frente a ella:
—Ha caído una estrella
le dijo con acento compungido.
Cuando el piano atacó con "Amargura"
la tomó de traición por la cintura
y le sopló dos besos al oído. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: André Protsouk.

Herida

Alguien dice tu nombre, lo pronuncia
sin intención de daño,
lo mismo que un precepto de liturgia,
de unción, de identidad, de rezo blanco.
Como quien habla acaso de la lluvia,
de vinos o de barcos,
del viento que tutela ,
la nocturna
vigilia luminosa de los astros...

Y algo astilla mi voz sin darme cuenta,

un arpón rojinegro
que busca traspasarme la garganta;
lo mismo que el trayecto de una flecha
que siempre da en el centro
y altiva de tristeza me desangra.

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Katia Chausheva.

Recitado en el Tortoni y Radio Sensitive.

Impudor

"Puedo hacerte temblar si te abrazo" (S.Garré.)

En cómplices rituales de obediencia,
desnuda (toda y tanta),
con afanes de novia principianta
te ofreces sin reparos de conciencia.
Igual que una paloma en penitencia
que en vuelo se quebranta
al peso de mi voz rindes tu planta
en íntima liturgia de querencia.
Desde el verde milagro de tus ojos,
tan últimos, tan rojos,
jugamos a querernos sin sosiego,
y en nombre del pudor que no tuvimos
ardimos
como lámparas de fuego. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.