Un viejo blues

Con desvelo de notas taciturnas

tocaba un viejo blues pensando en ella,

evangelio sonoro de liturgia

desde el ritmo transido de las teclas.

(Tal vez no vuelva nunca).

Sol Fa Sol Do Re Mí. Vana tristeza,

y el eco rutinario de la lluvia

que repite su nombre sin respuesta.

En el pulso cansino de sus dedos

habita un torbellino de nostalgia,

de viejas cicatrices y recuerdos.

Melodías de antiguas remembranzas

que viajan en el tiempo
y suelen regresar como fantasmas. ©

Del libro Oceanario
Recitado en Radio UAI y en el Café Montserrat

Fruta amarga

"Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio..."   JMS.

Yo que tuve tu amor entre los labios
como un río de sed inagotable,
espiga de trigal alimentario
para saciar el vértigo del hambre.
Que probé de la flor, semilla y cardo,
al alba de novicios despertares,
tu boca de carmín y el tallo blando
del celo de tu carne.
Yo que todo tomé por alimento,
tu vientre, tu cintura,
las ingles, el ombligo, la garganta;
hoy elijo ayunar y en el desierto
de este empeño de hambruna
ya no quiero morder la fruta amarga. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI y Café Montserrat

Pócima

Hacen falta dos velas y un caldero
donde fraguar el alba,
una brizna del negro de tu pelo
cayendo por el surco de tu espalda;
un último jazmín y el parpadeo
del mar de tus pestañas,
un diluvio caudal de llanto ajeno
y un enjambre doméstico de brasas.
Agitar con escándalo de fuego
el pastiche del agua
y verterlo en el pote de los tiempos.
Conjuro de oro y llama,
para beber a cántaros de viento
tres veces por semana. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI y en el café Tortoni.
Fotografía: Melania Brescia.

Contigo

"Donde no puedas amar, no te demores" (Frida K.)

Nada quiero contigo,
ni escándalo de piel ni amor encinto
ni el rojo laberinto
de tu ombligo
ni muérdago ni abrigo
ni el celo temerario del instinto
ni pena ni precinto
ni castigo.
Nada quiero, ni quiero
esquirlas de un diluvio pasajero
ni lágrima de sal que se derrama
ni luz de luna llena
ni solos ni descalzos en la arena
ni besos en la cama. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Café Montserrat.

Centaura

Afrodita de luz, Venus guerrera,
Nereida de los mares del infierno,
centaura (zarpa y cuerno),
Medusa de indomable cabellera;
pupila de Minerva, cancerbera,
sirena de dorado desgobierno,
Perséfone fatal del fuego eterno,
serpiente con la cola de Quimera.
Sibila de profético latido,
deleite de tus besos y estallido,
conjuro, cifra, clave.
Ariadna laberíntica y sonora,
novicia de Pandora,
que guardas la esperanza bajo llave. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Tortoni y en el Café Montserrat.

Puntualidad

Cada lunes (puntual como un tren suizo),
a las ocho y cincuenta de la noche,
el dolor da tres golpes a la puerta
e irrumpe con hostil descortesía.

Procaz y caprichoso

se apoltrona en el cuarto que era nuestro

y a grito destemplado, burdamente,

enumera las letras de tu nombre.

Al antojo cerril de su aspereza,

con marital confianza

se prueba el centenar de tus perfumes.

Yo me sumo al incordio que provoca

y ante el mínimo gesto de descuido

le pongo triple llave al dormitorio. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Fotografía: Katia Chauseva.
Recitado en el Tortoni y el Café Montserrat.

La insoportable levedad del amor

"El amor vive precisamente porque está en él la posibilidad de su ausencia" (Kundera)

Igual que las mujeres de Kundera,

con ademanes breves,

te vuelcas en mis manos y te llueves,

más liviana que el aire y más ligera.

Ardida y pasional, niña viajera,

de todo te conmueves,

del plateado destello de las nieves

y del largo transcurso de la espera.

Con los labios volcánicos y leves,

urgente de premuras y de hoguera

devuelves cada beso que me debes.

Doméstica hechicera,

no hay nada de mi boca que repruebes,

igual que las mujeres de Kundera. ©

Del libro De diluvios y andenes
Fotograma de la película "La insoportable 
levedad del ser"
Recitado en el Café Montserrat y radio UAI.