lunes, 30 de abril de 2018

Gauguin

"Dios se desentiende de los hombres
de más de cuarenta años" (Jean Anouilh)

Gauguin se diagnostica una agonía
y se manda a mudar lejos de Francia,
lo rige una certeza: La distancia
de toda cercanía.
En el mínimo tránsito de un día,
cabe toda su infancia,
sus hijos, su mujer y la constancia
de saber que es posible todavía.
Misterio de las cosas
se revela pintor una mañana
de la forma más simple y evidente,
y fuga al universo de las rosas
que ve por la ventana,
lo más lejos posible de Occidente. ©

Del libro Llevarás en la piel

Pinturas: Paul Gauguin
Recitado en Radio UAI

domingo, 29 de abril de 2018

Business

"Sin sostén o traición", cruel consigna
que divide las aguas del río,
cada cual a su libre albedrío.
Sor Grisel se persigna.
El marido de Inés se resigna,
mientras crece el clamor del gentío,
medieval flor de lío
y un abuelo mayor que se indigna.
Un tendero fabril conjetura
que la calle está dura
y dispone notables descuentos.
¡¡¡Dos por uno. Corpiño en oferta!!!
Compre ahora e invierta.
Y en un rato vendió mil quinientos. ©

Del Blog Apenas penas (Ley 11.723 / Exp. 423353)
Recitado en Radio UAI.

viernes, 27 de abril de 2018

Aguante corazón

Ya te dieron el alta. ¡¡¡Bienvenido!!!
Otra vez a treparte al escenario,
a quemar el crespón del obituario
y el árbol del cajón que no ha crecido.
No habrá penas ni olvido,
las huestes del enjambre sabinario
llevamos para siempre un relicario
bordado con tus letras al oído.
Larga vida a Sabina,
que el ángel de la vuelta de la esquina
te cuide con modales de cigarra.
Aguante el corazón que te secunda
y la parca, infecunda,
se guarde de robarte la guitarra. ©

Recitado en el Bar de Charo y en Radio UAI.

jueves, 26 de abril de 2018

La coleccionista (II)

Colecciona con íntima porfía
postales de países desolados,
insignias de soldados
y heroísmos de osada cobardía,
orgasmos torrenciales de afonía,
retales de puntillas y bordados
y un registro contable de pecados
de roja auditoría,
ojeras de cristal y vidrios rotos,
dos fotos
de un amor (acaso el mío),
maldiciones de cuentos de princesas
y lágrimas espesas
como semen amargo de rocío. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en la UNA y café Montserrat.

miércoles, 25 de abril de 2018

Pinochita

Va a crecerte la nariz si mientes tanto,
Pinochita de madera,
amalgama de viruta carpintera,
corazón dominical de palo santo.
Te lo digo en japonés y en esperanto,
con el saco del revés y la chistera,
la mentira es una mala consejera
en las noches pavorosas del espanto.
Si Gepetto no te educa como debe,
si la lluvia cuando llueve
te salpica las narinas de la ñata,
tú no mientas nunca más, carbón de pelo,
que las niñas mentirosas van a un cielo
de aserrín y de hojalata.  ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI.

martes, 24 de abril de 2018

Eloísa Morán (hoy toca un casicuento)

Había una vez...

Eloísa Morán, ilusionista,
tenía por virtud el desenfado
de amar en improperios de pecado,
con énfasis de artista.
Impúdica y voraz, equilibrista,
sabía del olvido, demasiado,
los hombres del amor de su pasado
pugnaban por ser parte de la lista.
Hechicera lunar, encantadora,
allí donde el recuerdo se demora
y espuma de tristeza lo que toca.
Yo la quise querer (pero no quiso),
acaso al Paraíso
se ingrese por la puerta de su boca. ©


Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Café Montserrat.
Ilustración: Andrei Protsouk.

lunes, 23 de abril de 2018

Don Quijote del Abasto

Tanguero y entrador, de pinta rea,
empecinao el coso,
rastrilla cada feca del Toboso
llamando en geringoso a Dulcinea.
Embroca, parlamenta, campanea
en remanyes de tránsito amoroso,
si la yuta lo busca se hace el oso
y pianta del cotorro y de la aldea.
Peinado raya al medio y con Brancato,
sin alardes, el ñato
se monta de un tirón a Rocinante;
y al tranco parejito del equino,
contra viento y molino
se pone a tararear un tango rante. ©

Del libro De lunfa somos.

Recitado en el Tortoni y en la Academia.

sábado, 21 de abril de 2018

Benditas

Benditas las Julietas sin balcones
que suben al amor por la escalera,
las que besan con labios de enfermera
en oscuros rincones.
Las que van a la cama sin razones
en conjuro de sábanas de hoguera,
las que miran llegar la primavera
con ojos de floridas bendiciones.
Las que curan catarro y decepciones,
resfríos, tos severa,
las virtuosas con malas intenciones;
la que cabe desnuda en mi bañera,
la última de todas, la primera,
las que sueñan con príncipes marrones. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Imagen: Sara Bishop.
Recitado en Radio UAI.

Gata (s)

Era la gata más clandestina
de los suburbios de Avellaneda,
ojos de almendra, cola de seda,
tras las farolas de cada esquina.
Con presunciones de gata fina,
arena al viento, rueda que rueda,
sin beneficios, dudo que ceda,
entre los pliegues de la neblina.
Como una gota que se derrama,
quema su ropa de cama en cama
y se desnuda de su pelaje.
Gata sin nombre ni domicilio,
sin dueño alguno, dorado exilio,
ni culpa vana por equipaje. ©

Del libro Oceanario.
Pintura: Andrei Protsouk.
Recitado en el Café Montserrat.

viernes, 20 de abril de 2018

Nada queda aquí

Dejo atrás los australes continentes
y me lanzo a las aguas del olvido,
los vientos del adiós son consistentes.
Es el tiempo debido 
de buscar universos diferentes
y alejarme de todo lo querido,
conozco de memoria las corrientes,
sé de donde he venido.
Es hora de blandir llanto y pañuelos,
de volver a la mar, torrente afuera,
y con prisa ligera
tentar el horizonte de otros cielos.
Ya nada queda aquí de la alegría,
apenas una patria que no es mía. ©

Del libro Oceanario.
Pintura: Marat Safín.
Recitado en el Homero Manzi.

Lisboa

Para Tania

Lisboa de saudades y tranvías,
con sus antiguas calles y su fado
y el son cuadriculado
de sus días,
su río horizontal de lejanías,
su cielo azulejado
y un aire de nostalgia en su costado
de tristes alegrías,
su luna de art decó, su sol moruno,
la pena del ayuno
de sus horas,
su bautismo de mar, sus oraciones,
y la ropa tendida en los balcones
como banderas moras.

Del libro De diluvios y andenes.
Dijo Joaquín: "Lisboa es una canción perfecta"
Recitado en el Café Monserrrat.

jueves, 19 de abril de 2018

"Otrarse"

Pessoa se duplica
(una forma sutil de su protesta),
se parte a la mitad y se contesta,
se rompe, se bifurca, se replica.
Presagia su destino y sacrifica
cualquier oralidad de su respuesta,
redobla el acertijo de la apuesta,
se "otrosa", se critica.
Se mira en el oficio de otros hombres
y en todos redescubre su mirada
de niño adolescente.
Es uno y a la vez todos los nombres,
un modo de ser parte de la nada
o acaso ser Pessoa, solamente.

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Tortoni y en la UNA.

miércoles, 18 de abril de 2018

Amor culinario

"El amor hay que comerlo con las manos" (Qettah)

El sexo con cubiertos, vaya modo
de quererte con besos de menaje,
cuchillo y tenedor, seda y encaje,
ni que fueras un bárbaro ostrogodo.
No deslices el codo
ni te portes lo mismo que un salvaje,
dulcifica tu boca y tu lenguaje,
pon atención en todo.
Aprendiz de gourmet, mantel de hilo,
con finura y estilo
el pecado se sirve sin espinas.
Champan, vino francés, charla discreta,
la dicha se completa
si ponemos la cama en la cocina. ©


Del libro Llevarás en la piel
Recitado en radio UAI.

martes, 17 de abril de 2018

Yesterday

Bendita la mirada confidente
que se mira en los ojos del deseo,
las Julietas que encuentran a Romeo,
los besos que naufragan en tu frente.
El amor cuando llega de repente
con mágico aleteo,
el mail confidencial de tu correo,
los locos que no siguen la corriente.
Benditos los alfiles de la Reina
que surcan las casillas
a lomo de un caballo de carey,
Elvis Presley que nunca se despeina,
Marilyn enseñando las rodillas,
Joaquinito cantando Yesterday.  ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Tortoni.

Clasificados

"Que a yuyo del suburbio su voz perfume...  (HM)

Eximio bailarín arrabalero,
fetén de parlería,
busca nami que borde la poesía
lironda y musical de Baldomero.
Que teja madreselvas en damero
por enlazar su casa con la mía
y en el orre gotán de cada día
me bese con acordes de aguacero.
Que lleve en el ojal de la cintura
un celo de conjura
y un terco mandamiento de coraje.
Paloma en el trajín de un sueño vano,
tomada de mi mano,
pa´que bronque la grey del malevaje. ©


Del libro De Lunfa somos.
Ilustración: Carlos Killian.

lunes, 16 de abril de 2018

Culpables

"Despabílate amor, que el horror amanece"  (MB)

Cada céntimo infame que se gasta
en acopio de balas inservibles
sobre el hambre de niños inocentes
que pugnan por llevarse hasta la b0ca
un mendrugo de pan por alimento
y un sorbo de agua fresca,
nos será doblemente reclamado
según el inventario de las culpas.
A cada cual su parte,
y ante tanto canalla indiferente
habrá que demostrar que fuimos justos
de acción y de palabra
y en las manos de un dios inapelable
encomendar el alma de la especie. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.
16 de abril / Día Internacional contra la esclavitud infantil.

Culpas

"Me podrán robar tus días, tus noches, no"  (JS)

Ella sube de prisa la escalera
con un dejo de culpa indefinida,
lleva ardiendo en la boca, contenida,
tizones de una hoguera.
Da tres golpes, se arregla la pollera
con modales de amante distraída,
él la deja pasar, gacela herida
y la toma del brazo, prisionera.
Con aire divertido
la desnuda, volcánico y espeso,
y sus dedos parecen alfileres...
A pasos de su casa y su marido
se quita de la piel caricia y beso
con un suave dolor de atardeceres. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en el Homero Manzi.

sábado, 14 de abril de 2018

Como la lluvia

Con un viejo paraguas made in China
y un oscuro desvelo de entrecasa
volvías de la lluvia de la esquina
igual que un desamor que no se pasa.
Desnuda, con el alma cristalina
de astillas y de brasa,
tenías por costumbre la rutina
de andar con un arpón que te traspasa.
Mojada de los pies a la cabeza
subías a mi pieza
lo mismo que una gata vulnerable;
y dueña de tus miedos,
al filo de la yema de mis dedos
diluviabas de un modo interminable. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en radioUAI.

jueves, 12 de abril de 2018

Tu contra mí

Pluma y papel, beso de miel,
paloma en celo,
ola del mar, cualquier lugar,
menos el cielo.

Siempre y aquí, tu contra mí,
caliente, frío,
fuego en la piel, cuarto de hotel,
cerca de un río.

Sol estival, lucha campal,
cabalgadura;
anochecer de antes de ayer
por tu cintura.

Sangre y pudor, alrededor
de un sol moreno;
torre y alfil, boca febril,
besoveneno.

Sed de limón, tu corazón
entre mis manos,
testigo y juez, pechos de nuez,
pubis liviano.

Amante fiel, par, timonel,
melancolía,
nunca jamás, guerra sin paz
de cada día.

Razón de ser, hombre y mujer,
diluvio y llanto,
suerte y verdad, la soledad

de amarnos tanto.  ©

Del libro Llevarás en la piel.
Foto: SYlvie Kristell / de la película Emmanuelle.

S.O.S

La pareja de astronautas desespera
por quitarse la escafandra de platino,
hay un íntimo entusiasmo clandestino
y hay dos bocas en la cumbre de la hoguera.
Bajo el casco de metal, la cremallera
enchapada con tornillos de oro fino,
por imperio riguroso del destino
no se mueve ni por dentro ni por fuera. 
 Aquí Houston (la pareja se precave),
que nos manden pinza o llave
según dicta el "Protocolo del viajero".
En la próxima misión reglamentaria,
como norma humanitaria
no se olviden de llevar un cerrajero. ©

Del libro Oceanario.
Dibujo del “troesma” Roberto Marín
 (http://oloratrementina.blogspot.com.ar)

Modelo 29


La novia de Gardel tiene un fitito,
modelo 29,
que lo usa de noche, cuando llueve,
para ir de Liniers a Caballito;
y tiene un gato persa y un perrito
del color de la nieve,
una falda, más bien tirando a breve,
y un lengue que compró para Carlitos.
Cuando quieren que no les de la cana
ni el tira de rondín ni la fulana
de chismes truculentos,
Gardel, con el sombrero requintado,
le pide que se siente a su costado
y se rajan los dos en el seiscientos. ©

Del Libro De Lunfa somos.
Caricatura: Sergio Alvarez
Recitado en el Tortoni.

miércoles, 11 de abril de 2018

Haikus torrenciales

Honda cisura
de profana conjura,
herida en celo.
Gajo de mimbre,
malabares de urdimbre
hilando el cielo.

Juego del hambre,
sumarísimo enjambre
de fruta nueva
Roja y liviana
como aquella manzana
de Adán y Eva.

Húmedo sino
que presagia el destino
de mi deseo.
Profundidades,
como simples verdades
de un devaneo.

Surco y espiga
que a mi voz se desmiga,
ceremoniosa.
Lágrima rubia,
exorcismo de lluvia
sobre la rosa. ©

Del libro Oceanario.
Foto: Sabrina Dacos.

Ritual

Debajo de la lengua te llevo humedecida,
dulcísimo alimento de unción sacramental,
para cerrar a besos el corte de la herida
con un epistolario de savia bautismal.
En brote de agua verde y en sal acontecida,
espuma de mis labios y almíbar torrencial,
igual que una sirena de escamas revestida,
mitad mujer desnuda, mitad un animal.
Al íntimo apetito piadoso de mis dientes,
voraces y apetentes,
en laico sacramento de rezo cuaresmal.
Debajo de la lengua, Nereida de las fuentes,
en salmo de tormentas y en gotas transparentes,
lo mismo que un presagio de lluvia universal. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Homero Manzi.

martes, 10 de abril de 2018

Centinela

Anaís se acuartela,
defiende el almenar de sus pezones,
el verde de las vastas extensiones
y el foso de la roja ciudadela.
Vigilante del alba, centinela
del cofre de sus dones,
defiende laberintos y rincones
a fuerza de coraje y de cautela.
Se preserva del cardo y de la ortiga
y terca y enemiga
se esconde tras murallas de concreto.
Albur confidencial, pero ella sabe
en que buzón azul guarda la llave
y me cuenta al oído su secreto. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.

Docencia

El amor es un tajo inesperado
que corta con el filo de una hoja,
espina vertical de punta roja
sangrando en mi costado.
Puñal que nos desgarra cada lado
y en lirios se deshoja,
litúrgico ejercicio de congoja
que dicta su sermón desesperado.
Pesa tanto dolor sobre mis hombros
que en tránsito de escombros
avivo los carbones de la hoguera.
Retira toda pena de la llaga
y antes que en un beso me deshaga
enséñame a querer de otra manera. ©


Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Pascal Chove.

Recitado en Radio UAI.

lunes, 9 de abril de 2018

Dos solitarios

Alondra de cristal, lobo estepario,
jazmín de blanca luz, rosa de cera,
tizones desprendidos de la hoguera,
lo mismo y lo contrario.
Pinceles de satén, abecedario,
los ojos verde mar y la ceguera,
las flores de la rubia primavera,
el ocre del otoño literario.
El rojo de tu sed, la boca quieta,
el verso musical y la paleta
de tintes incendiarios.
Abril en soledad, octubre leve,
los besos en la lluvia (siempre llueve).
Dos solitarios.  ©

Del libro Oceanario.
Dibujo: Danielle Duer
Recitado en la Biblioteca Nacional.

domingo, 8 de abril de 2018

Joaquín

Al vaivén de tu spleen y de tu paso
las pupilas derraman lagrimones
y en la noche nupcial de tus canciones
se marchita la luna del ocaso.
Acaso,
los profetas de las resignaciones, 
te ciñan la garganta con crespones 
frente al hondo misterio del fracaso.
Cada día que pasa, cada día,
repite la sombría
razón que desmadeja sombra y luz.
Se trata de vivir como se pueda,
lanzando por el aire la moneda.
Cara o cruz. ©

Del libro Llevarás en la piel.

Recitado en el Tortoni.

Tango español

Para P (sonetos para leer en la lluvia)

En la esquina del amor y los claveles,
donde espera el compadrito por la mina,
en la voz aguardentosa de Sabina
se oye un tango de carlitos y gardeles.
Más apuesto que un león de la Cibeles,

traje a rayas y peinado a la gomina,  
sueña el pibe más tanguero de Argentina     
con la dama de galaicos oropeles.
La muchacha de oro y grana 
con urgencias de premura cotidiana
en sus brazos se deshace como nieve.
Ilusión sentimental de luz y sombra,
el ardor se les escombra
"y detrás de los cristales llueve y llueve".  ©

Chan Chan.

Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Juarez Machado.
Recitado en el Homero Manzi.