Ahora

La vida es esta vida que no vuelve

y que dejas pasar sin pena alguna

suponiendo tal vez que habrá otra hora

para quebrar el muro del silencio.

El tiempo es un albur y no hay mañana

que alivie el porvenir de tu tristeza,

si callas será tarde para todo

y hay cosas que no tienen salvamento.

Ni presagios de amor ni vaticinios,

ni llanto ni conjuros

que valgan el azar de un imposible.

Sólo cuenta la vida que hoy declaras,

el pulso con que lates.

No esperes otro tiempo más que éste.

Del libro de poemas Oceanario.
Fotografía: Andreas Heumann.

Fatalismo

Al pie del árbol
Dios dejó una manzana.
Arteramente.

Eva ronda el manzano          
y duda entre la culpa y el castigo,
redondo como el hueco de su ombligo
el fruto está al alcance de su mano.
No hay nada más cercano
y Adán es un errático testigo.
—Atrévete a probar, muerde conmigo,
la vida es un peligro cotidiano.
Dios presencia la escena,
porfiado en el trajín de la faena
de armar un universo de la nada.
Fatalismo de ayuno penitente,
Eva carga en la frente
el sino de la roja dentellada. ©

Del libro Oceanario.

Milonguita

La vio venir, traía en el vestido
ajuares de limón de un alma en pena,
un estruendo de amor de luna llena
y un sueño malherido,
unos ojos más grises que el olvido
y unas manos de larga cuarentena,
parecía más bien una sirena
de vuelo contenido.
Dio tres pasos, se puso frente a ella:
—Ha caído una estrella
le dijo con acento compungido.
Cuando el piano atacó con "Amargura"
la tomó de traición por la cintura
y le sopló dos besos al oído. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: André Protsouk.

Herida

Alguien dice tu nombre, lo pronuncia
sin intención de daño,
lo mismo que un precepto de liturgia,
de unción, de identidad, de rezo blanco.
Como quien habla acaso de la lluvia,
de vinos o de barcos,
del viento que tutela ,
la nocturna
vigilia luminosa de los astros...

Y algo astilla mi voz sin darme cuenta,

un arpón rojinegro
que busca traspasarme la garganta;
lo mismo que el trayecto de una flecha
que siempre da en el centro
y altiva de tristeza me desangra.

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Katia Chausheva.

Recitado en el Tortoni y Radio Sensitive.

Impudor

"Puedo hacerte temblar si te abrazo" (S.Garré.)

En cómplices rituales de obediencia,
desnuda (toda y tanta),
con afanes de novia principianta
te ofreces sin reparos de conciencia.
Igual que una paloma en penitencia
que en vuelo se quebranta
al peso de mi voz rindes tu planta
en íntima liturgia de querencia.
Desde el verde milagro de tus ojos,
tan últimos, tan rojos,
jugamos a querernos sin sosiego,
y en nombre del pudor que no tuvimos
ardimos
como lámparas de fuego. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.

Y derramarse

Breve cielo,
tu cama de cristal y de trinchera
parece el escenario de una hoguera
donde escuece el desvelo.
A fuerza de quererte te cincelo
con modales de savia limonera,
oficio diligente de la espera,
vigilia del consuelo.
Con afanes de rojo desvarío
te surco como un río
al íntimo gobierno de la llama,
y erecto de ternura
me vuelco en el ojal de tu cintura
lo mismo que un licor que se derrama. ©

Del libro De diluvios y andenes.

Parco de amor

Con modales de tipo introvertido,                    pudoroso de amor le dio la mano,
sabía del impulso contenido
y el hambre franciscano.
Tenía cierta cosa del olvido,
estricto y espartano,
como un rayo de sol anochecido
o un anuncio de llanto cotidiano.
Ella en cambio, hoguera y estallido,
con tesón artesano 
se quitó la armadura del vestido,
y el hombre en su desgano,
quiso ser la razón de su gemido,
su exorcismo de sed y su verano. ©

Del libro Oceanario.
Dibujo (maravilloso), de Leandro Lamas.

Modi

"Cuando conozca tu alma, pintaré tus ojos"

Modigliani dibuja un desconsuelo
de tristeza callada
y ante tanta belleza deslumbrada
las botellas se apiñan por el suelo.
Reclina su cabeza la modelo
de cuello vertical y delicada,
nocturna su mirada
como pozos negrísimos de cielo.
La muerte lo vigila
y roza el arenal de su pupila
con un beso de frágil confidencia.
Infortunio de sed y vino tinto
y el hondo laberinto
de morir contra toda indiferencia.

Del libro llevarás en la piel.
Pintura: Modi.

Descalza

Descalza,
sorteando los rigores de la lluvia
y el abismo del aire,
cuando rota la luna en el espejo
astilla el alhajero de tu llanto.
Con agobio de pájaros insomnes
que anidan en el centro tu boca
como lobos de rabia.
En puntitas de pie, como el silencio
sepulcral la noche,
huyendo del crepúsculo y el frío
que hiere la pupila de tus ojos.
Tan lejana de mí, tan imposible,
como un ángel a punto de inmolarse. ©

Del libro Llevarás en la piel. 
Recitado en Radio UAI.

Letanía (canción de cuna naval)

"Esa es mi patria, alredeor no hay nada" (JS)

Al este de tus ojos (geografía
de barcos encallados en la arena),
peñón de Gibraltar, mujer-sirena,
navego por hacerte compañía.
Valiente travesía
sorteando el arrecife de la pena,
estuario musical de mar serena
donde busco tu boca con porfía.
Lejana patria mía,
antiguo continente de azucena
que abraza el espinel de la bahía;
estela del amor en cuarentena,
coral playa morena
que nombro con tesón de letanía. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.

Y anocheces

Desnuda y virginal me perteneces
en piel y sangre entera,
abismo incandescente de la hoguera
donde tejes la noche y anocheces.
Al alba de tus blancas desnudeces
estalla en un jazmín la primavera,
tizón, mujer primera
que en mi boca diluvias y floreces.
Ardor con que proclamas
ser parte imperativa de las llamas
que siempre van contigo.
Astilla de mis huesos
con que enciendo la pira de los besos
en la fragua redonda de tu ombligo.

Del libro Oceanario.
Fotografía: David Izochukwu.

Nora

Una noche en Dublín o en cualquier parte

Se amaron (como tantos), a deshora,
a ráfaga de lágrimas y besos,
hirientes, pornográficos, obsesos.
James y Nora.
Rehenes del imperio de la aurora,
impúdicos y espesos,
urgencia de la sangre y de los huesos 
con terca voluntad devoradora.
Al filo conyugal de la locura,
los dos en la conjura
de arder en el delirio de la hoguera.
Rescoldos de lujuria pecadora,
James y Nora,
la última pasión. Y la primera.

Del libro Oceanario.
Ilustración: John Nolan

AviZoo

Zorro gris, receloso de encelo,

busca zorra de esbelta figura,

inclinada a la buena lectura,  

Baudelaire, Marechal, Pirandello.

Que destrabe las puertas del cielo
en motín de enconada conjura

con la llave de abrir la locura

de rodar de pasión por el suelo.

Y se prenda de fuego conmigo

(pura brasa encendida),

a la vez virginal y blasfema.
Si la zorra del cuento que digo

de algún modo se siente aludida

presentarse al final del poema.
 

Del libro De diluvios y andenes.

Omnipotencia

Eva juega al olvido
y reparte a su modo la baraja,
la pena en la que viaja
la deja a contramano del latido.
Tiene un solo vestido
que le sirve de escudo y de mortaja,
en un beso de ausencia se desgaja,
igual que un lobo herido.
Embiste contra todo y se desboca
de piel y sangre nueva,
armada de un puñal y una cuchilla;
convierte en oro blanco lo que toca
y en rabia se subleva,
jurando que le sobra una costilla.

Del libro De diluvios y andenes.

Antojo

Amar con el aliento estremecido
hasta quedar exánimes de besos,
sujetos a la boca hospitalaria
y al íntimo estallido.
Tan lejos del dolor y del olvido,
con el rojo discurso de los huesos,
desafiando la muerte temporaria
del último latido.
Agónicos los dos y necesarios
y vándalos y necios y apetentes
de vértigos sumarios,
devotos de rituales confidentes,
como lobos lunarios
librados al antojo de sus dientes.

Del libro Oceanario.
Pintura:Nicoletta.