Moustache

Con pericia de orfebre la desnuda

(febril en el vaivén del carromato),
y ella gime de rabia como un gato
de sangre testaruda.
El domador y la mujer barbuda
deponen a la par su celibato,
cada beso en la boca es un conato
de guerra sorda y muda.
Él, que sabe tocar donde se debe,
con manos de aguanieve
resbala por el pozo de su escote,
y la dama del vello en espesura,
perversa de ternura,
le pide que la bese en el bigote. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Tortoni y en radio UAI.

Signos y arcanos

Benditas las postales de turismo
y el sol de los veranos,
la conjura de signos y de arcanos
que predice rituales de heroísmo.
El esfuerzo tenaz de ser yo mismo
(entre tantos asuntos cotidianos),
la yema de los dedos de mis manos
palpando el universo de tu abismo.
Benditas las febriles maravillas
que adornan las orillas
de tu cama;
la prisa con que sales a mi encuentro
y el mar que llevas dentro,
que al roce de mis labios se derrama. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en el Tortoni y en radio UAI.

Adulterio

Dos horas de permiso todavía,
jugando a ser la novia de entrecasa,
emboscada de amor que la acompasa
en pie de guerra fría.
Adulterio de negra lencería,
traición de roja brasa,
exorcismo de luz que la traspasa,
fingiendo una reciente soltería.
Ritual que se repite
cada viernes, pasada medianoche,
cuando la sed acude.
Volviendo al escondite
de la piel encendida y el derroche,
rogando que su amante la desnude. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en radio UAI y en el café Homero Manzi.

Incertidumbre

Contigo en la cocina,
dudando entre cenar o desnudarnos
se amontonan los besos en la boca, 
sin ponernos de acuerdo.
—Que lo rijan las cartas, le propongo,
confiando en la fortuna de mi suerte,
pero ella se niega al fatalismo
de dejar al azar ciertas cuestiones.
Con modales de amor pone la mesa,
estrena platos nuevos
y desprende un botón de su camisa,
se quita los zapatos y la falda,
sirve el hambre y el vino

y cenamos desnudos. (Como siempre).

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Nicoletta.

m minúscula

morriña de la mar, madamisela,
menudo menester de maravilla,
morada de marfil, motín, mirilla,
mojado mapamundi de mistela,
milagro, mansedumbre, manivela,
marino mascarón, musa membrilla,
mohín, merced, mantilla,
modales de manual, moza mozuela,
Malinche mediadora,
madeja, malecón, muñeca mora,
murmullo musical del mediodía,
moreno mirabel en miniatura,
magnolia, mordedura,
mujer de mi mayor melancolía. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en radio UAI,

Debutantes

Busco mujer de simples ademanes,
tenaz en su alegría,
que pueda en el final de cada día
multiplicar los peces y los panes.
Que anude con hilvanes
los labios de su boca con la mía,
en lúdica templanza de porfía
y en rojo crispamiento de volcanes.
Como dos debutantes sin apuro,
de oscuro
corazón samaritano;
selváticos y espesos,
en la noche infinita de los besos
del último diluvio de verano. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.

Mujer

Mujer, verbo carnal, en ti confío
y salgo a acompañarte en tu jornada,
tu que creas la vida de la nada
y derramas tu luz en lo sombrío.
Virtuoso desafío
de verme duplicado en tu mirada,
porque somos de amor una bandada
de pájaros en alto desvarío.
Encantada semilla
que creces germinal a mi costado
de soles, amarilla.
Milagro de aquel dios alucinado
que te puso a mi lado
para crear de a dos la maravilla. ©

Del libro Levarás en la piel.
Fotografía: Lilya Cornelli.
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI.

Gabo

Seis de marzo de 1927, nacimiento de Gabo (el día que nacimos todos)

Aracataca, Gabo, partitura
de tinta desbordada,
maravilla de amor maravillada,
torrente tropical de tu lectura.
Aracataca, Gabo, mordedura,
conjuro de escribir como sin nada,
con la lengua, las manos, la mirada
y la memoria rota que supura.
Aracataca verde de tus horas,
fulgir de cien auroras
que durarán cien años algún día.
Mapamundi redondo,
donde un niño de tantos en Macondo
soñaba que soñaba que escribía. ©

Del libro Llevarás en la Piel.
Caricatura: S. Martínez. (Zenitram)
Recitado en Radio UAI.

Clasificados

Busco mujer que guarde en la alacena
(previendo ciertos riesgos de sequía),
cuatro besos de miel del alma mía
y los sirva a la hora de la cena.
Que desnuda de amor en cuarentena
me desvista con cierta alevosía,
a salvo de puñales de agonía
y relojes de arena.
Que deje el corazón sobre la cama,
mujer que vuelta llama
estalle en un temblor de desvarío.
Penélope del cuento,
que teja cada noche un juramento
con sutiles hilvanes de rocío. ©

Del Libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.

Fiebre

Quiero ser esa hoguera que se funde contigo,
la vigilia del alba y el pudor inconfeso,
el que arroje tu nombre a la llama del beso
como un dulce castigo.
Quiero ser esa lengua que cincela tu ombligo,
el que acecha en las sombras tu callado regreso,
el deleite del roce, la pasión y el exceso,
tu inocente delirio, tu peor enemigo.
Tu proclama de guerra de mujer mal querida,
el gemido y la sangre que desborda tu herida,
tu candor, tu pecado;
el ayuno y el hambre de pulsión cotidiana,
el Adán de tu fiebre, la divina manzana
y el prohibido bocado. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI.

Narnia

La gata bicolor y el gato albino
se casaron ayer en Portobello,
él lucía su frac de terciopelo
y ella un blanco tailleur de Valentino.
Seis años de noviazgo peregrino,
de amor y de desvelo,
brindando con licor de limoncello
y litros de champán y de buen vino.
Después de festejar como Dios manda,
la novia, corazón de espuma blanda,
se despide por fin de los parientes.
Camino al dormitorio,
el gato, (familiar de Juan Tenorio),
la desviste con uñas y con dientes. ©

Recitado en Radio UAI y Radio Universo de tangos.
Foto: Narnia.

Sombra vana

Más allá del cristal de la ventana 
intuyo una mujer que ya no existe,
que en brazos de otro hombre se desviste
con marital desgana.
La miro y se deshace, sombra vana
que en las sombras resiste,
ajena, siempre triste,
otoñal de diluvios y lejana.
Como Eva sin Dios ni paraíso
estrellando dos besos contra el piso
al alba de aquel último verano.
Tristeza desvalida,
en mi sueño de darte por perdida
te suelto fatalmente de la mano. ©

Del libro Oceanario.
Dibujo: Jeremy Mann.
Recitado en el Tortoni y en el Café Montserrat

Cieno y escombro

Cuando te falte el aire de mis labios
y te ahogues sin mí y no respires
más que cieno y escombro de cristales,
crucificada al miedo de no verme,
de no poder decir: —Amor, regresa,
aráñame la piel como hace tanto
y embísteme desnuda en la penumbra
de la noche más larga.
Cuando todo se vuelva un oratorio
de espinas y puñales
y nada de los dos nos sobreviva,
ni siquiera la lágrima y el llanto
del verde de tus ojos,
no quedará ni polvo del recuerdo. ©

Del libro Oceanario.
Imagen: Iain Crawford.

Ritual

"Después, vendrá el olvido... O no vendrá". (Homero Manzi)

La escoltaba un presagio de lluvia
de color verde claro
y en solemne ritual de liturgia
diluviaban sus ojos mojados. 
Consabida tertulia
de largarse a llover en mis brazos
como un ángel del cielo que anuncia
su primera tormenta de llanto.
Desde el fin del amor y el olvido
no dejó de llover un segundo 
(cataratas de gotas de tinta).
Humedad de rocío,
con secreta intención de diluvio,
de sollozo, de sed, de llovizna. ©

Incluido en el libro Oceanario.
Recitado en radio UAI.

Cumbre

Vencer el desafío de la cumbre
y amurallar tu vientre
donde fulge la luna que te habita 
desde el inicio mismo de los tiempos.
Febril planeta rojo
que orbita en el vacío de tus ingles,
igual que una galaxia fabulosa
ardida en el umbral del horizonte.
Confín inalcanzable,
oceánico canal de aguas profundas
en donde abreva el lirio temerario.
Alhajero bellísimo que vierte
su espeso mar de niebla
en la orilla sedienta de mi boca. ©

Del libro Oceanario.
Fotografía: Michel Tarasov.