Fire

Niña precoz, de fina capa roja,

busca salir con lobo solitario,

que frecuente su mismo vecindario

y la cite a las seis y la recoja.

Extraña paradoja,

se exige del carnívoro primario,

que de ser plenamente necesario

la muerda, si a la niña se le antoja.

No es preciso que el lobo, agreste y rudo,

se presente desnudo,

luciendo los colmillos de la fiera,

pero suma que traiga entre los dientes

un ayuno de noches insurgentes

y una boca litúrgica de hoguera.  ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI.

Torrencial

Diluvio y llanto,
dos maneras del agua 
de ser lo mismo.

Traías tanta lluvia entre las manos,
llovías de tal modo,
que antiguos medidores de tormenta
salieron de su cauce sin retorno.
Algunos comerciantes oportunos
hicieron en abril su mes de agosto
importando paraguas de la China
a precios irrisorios.                                  
Eras toda diluvio y diluviabas,
vergel de rosa nueva
arropada en tus pétalos de oro.
A porfía de lluvias y empapada
de líquida tristeza,
desde el verde torrente de tus ojos. ©

Del libro De diluvios y andenes.

Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

Ajuar

"A la maldición del cajón sin tu ropa". (JS)

Benditos los cajones de tu pieza
que guardan la nocturna lencería,
la tela de la blanca epifanía
que enmarca tu belleza.
Atuendo de sutil delicadeza
urdido con unción de hechicería,
ropaje de inocente sastrería,
ajuar de niña alteza.
Bendito el sortilegio del bordado
y el viento musical que desanuda
la seda de tu traje;
el tórrido escarmiento del pecado,
el oro de tu muda,
el íntimo conjuro del encaje.

Del libro De diluvios y andenes.

Recitado en el Café Manzi y la APL

Mujer - violín

Una mujer violín de talle fino

sueña un hombre trombón de vara tiesa,

que la tome en sus brazos (niña presa),

y la vuelva botín de su destino.

Con sonoro rumor de torbellino

y arpegios musicales de promesa,

en la llama del beso que la besa,

la torne cuenco y vino.

Clavijas, cuerdas, taza,

fabula que el trombón que la acoraza

de notas en manojos,

la desnuda con fuerza de aguacero

y enlaza su encerada clavijero

con el puente-soporte de sus ojos.

Del libro De diluvios y andenes.

Recitado en el Tortoni y Radio UAI.

Si digo Diego

"Mi Diego, espejo de la noche, el hueco de tus axilas es mi refugio" 

Si digo Diego, digo de la herida
que quema como el fuego, 
enjambre de tus besos, tuya (Frida),           
deleite sin reparos ni sosiego.
Si digo Diego, digo de la vida
en el instante último del ruego,
mecida en tus pinceles, siempre (Frida)
y en la dicha mayúscula del juego.
Si digo Diego, digo la medida
del alma desvalida 
en lento desangrar de espanto ciego.
Esquirla de metal, paloma ardida, 
amor y digo Frida, 
infierno y redención y digo Diego. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en el Homero Manzi.

Intimidad

“El alivio de estallar y derramarse…”  (JMS)

Con hilvanes de cielo,
tu cama de cristal y de trinchera,
parece el escenario de una hoguera 
donde escuece el desvelo. 
A fuerza de quererte te cincelo 
con modales de savia limonera, 
vigilia luminosa de la espera, 
afanes del consuelo.
En prisas de afiebrado desvarío 
te rondo en el oleaje del rocío
al íntimo gobierno de la llama. 
Erecto de ternura 
me vuelco en el ojal de tu cintura, 
lo mismo que un licor que se derrama. ©

Del Libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

Tauromaquia

En memoria de Rafael Alberti

Soy un toro que embiste ciegamente
el espumado mar de tu cintura,
furiosa cornadura
con ansia incontenible de torrente.
De astillas y de cuernos, combatiente,
rasgando el vertical de tu hendidura,
añil fruta madura
de simiente.
Arena donde soy tu contendiente,

campal embestidura,
igual que un bisturí benevolente.
De sangre las encías y de albura,
taurina dictadura
con que muerdo tus ingles, doblemente. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI.

Bautizo

Mi boca (que te supo ver desnuda),
bebió del Paraíso de tu fuente,
oceánica de sed en la nocturna
vigilia de tu vientre.
Litúrgica de besos y fecunda
rondó tu delgadez de espiga verde
y el surco de la roja agricultura,
en andas de la fiebre.
Con celo de floridos sortilegios,  
grabó las iniciales de mi nombre
sobre tu piel ardida,
y espesa de humedades y de aliento,
igual que un dios insomne
te bautizó con agua de saliva. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Fotografía: Anna Morosini.

Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI.

Barro y arcilla

Barro y arcilla,

eres miel en mis manos,

según decida...

Eres barro en mis manos

y mando la pasión y el ardimiento

para moldear con dedos artesanos

la lúdica alegría de un momento.

Mando el peso de sal de los veranos,

el sol y el firmamento,

el enérgico tránsito del viento

acunando recuerdos cotidianos.

El arrullo del mar y la conjura

de morder el ojal de tu cintura

con uñas y con dientes.

Doméstica delicia

de arder con ademanes de impudicia

en tu boca de labios apetentes. © 

Del libro Oceanario - Recitado en el Tortoni 
Café Montserrat y Radio UAI

Moustache (romance oscuro)

Con pericia de orfebre la desnuda,
procaz en el vaivén del carromato, 
y ella gime de rabia como un gato
de sangre testaruda.
El domador y la mujer barbuda
deponen a la par su celibato,
cada beso en la sombra es un conato
de guerra ciega y muda.
Él, que sabe tocar donde se debe,
con manos de aguanieve
resbala por el pozo de su escote,
y la dama del vello en espesura,
perversa de ternura,
le pide que la bese en el bigote.

Del Libro Oceanario.

Recitado en la APL y el Café Manzi.

Devotos

En ayuno de besos te desvistes
delante de mis ojos,
no hay estela de piel que no descifre
ni argumento de labios pudorosos,
ni manos sin arder ni cicatrices
ni lagrimas de sal ni vidrios rotos,
ni blanco desaliento de jazmines
ni pétalos de polvo.
Sólo cuenta la sed con que te nombro
y el hambre incontenible
con que atizo las llamas de tu gozo.
Sin nada que negar ni arrepentirse,
nocturnos y devotos,
igual que dos amantes aprendices. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Fotograma de la Peli La insoportable levedad del ser. Recitado en el café Montserrat / Radio UAI

Herida

Anda en puntas de pie como si fuera
un corazón herido
que avanza a contramano del latido
buscando la extraviada primavera.
Tenaz en el umbral de su ceguera
se vuelve pasajera del olvido,
insomne de cien noches sin sentido
y cien amaneceres, prisionera.
Las rosas del jardín de su vestido
se pueblan con astillas de madera
que anuncian el tronar del estallido.
Carbón humedecido de la hoguera,
ayer, mujer guerrera,
parece el pedestal de un dios caído. ©

Del libro Oceanario
Recitado en el Café Tortoni y Radio UAI

Platonismo

El se muere de amor, de tal manera,
platónico de gestos y sencillo,
que la muerte lo ciñe con su anillo 

de espuma carcelera. 

Se pone el corazón y la chistera
con liviandad de grillo,
lleva un beso redondo en un bolsillo
y en el otro, alianzas de madera.
Armado de valor sale a la vida
con su mano derecha florecida
de palomas al vuelo;
con la izquierda saluda gentilmente
y el resto de la gente
parece compartir su mismo cielo. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI y Café Montserrat

Usted

Yo la recuerdo a usted con tal porfía
y tan hondo dolor en ambas manos,
arder de castidad en los veranos
de la melancolía.
La recuerdo tan íntima y tan mía,
sembrada de jazmines y manzanos,
volver sobre sus pasos cotidianos
a plena luz del día.
Tenaz en su labor y generosa,
la recuerdo al cuidado de la rosa
con empeño floral de dicha verde.
Tan lejos por entonces del olvido,
quitándose las culpas y el vestido.
Tal vez usted recuerde.

Del libro Oceanario.
Imagen: Alejandra Baci.

Recitado en el Café Tortoni.

Niño de la luna

"No debe andar el mundo con el amor descalzo" (Armando Tejada Gómez)

Con énfasis de ovillo
se tiende en el umbral de alguna esquina
y vano de esperanzas se amotina
con ilusión de grillo.
En el hueco raído del bolsillo
le sangra el universo de una espina
y el hambre que lo inclina
lo sigue como un perro lazarillo.
Sin canciones de cuna
la noche es un escándalo de frío
y el alba, una tristeza inoportuna.
Ese niño también es algo mío
y no hay lumbre de luna
que vele su abandono de rocío.

Del libro De diluvios y andenes.
Poema incluido en la Antología Solidaria "Artistas por Haití". Pintura: Antonio Berni de la serie "Juanito Laguna".