Fruto

Regálame la flor de vello hirsuto,

cáliz y estambre,
no ves, mujer azul, que tengo hambre
de pulpa de pezones y de fruto.
Delgada cicatriz de negro luto
con desnudez de enjambre,
astilla vertical de la raigambre
del cauce de tu vientre diminuto.
Regálame la flor del dulce gozo,
estruendo y alborozo
de rojas tempestades y resabios.
Altar de adoración, herida ciega,
diluvio que doblega
el surco de sequía de mis labios. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en el Homero Manzi.

Mi ausencia (cuando sea)

Será como un dolor imperceptible 
que lleves anudado a la garganta, 
sin estruendo de luces ni candiles 
a la hora del alba. 
Un responso de negras cicatrices 
bordará de silencio tus palabras, 
con un peso de trágico calibre 
y un latido de escarcha. 
Una pena de sal, una galaxia 
de náuticos reptiles, 
tiznando lo que toques de nostalgia. 
y una luna final que se destiñe
en el íntimo espacio de tu falda, 
como el último eclipse. ©

Del Libro De diluvios y andenes.
Pintura: Fabián Pérez.
Recitado en el Tortoni, Radio UAI, Café Montserrat.

Niña mala

Busco mujer que sepa seis idiomas,
pero sólo me bese en castellano
y cobije en la palma de su mano
jazmines y palomas.
Que exenta de preceptos y de axiomas
de tinte cartesiano
me bese con deleite cotidiano.
Que sonría en París y llore en Roma.
Que conjure en el aire maravillas
y ronde el malecón de mis orillas
con destellos de luces de bengala.
Que no diga que no, ni si, ni cuando,
que susurre: “Me estoy enamorando”,
con un tierno mohín de niña mala.

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Giorgia Kapetanaki.

Recitado en el Café Tortoni y Radio UAI

La ausente

"Lo atroz de la pasión es cuando pasa" (JS)

Ya no queda ni un dios benevolente
y a nada sabe el beso
en la boca de zarzas y en la frente.
Ya no calan el hueso
ni el azul de la mar ni el contrapeso
de llorar en tus brazos, blandamente,
lo mismo que dos niños al regreso
de un roto continente.
Se ha helado el borboteo de la fuente
(turbión de cauce espeso),
por eso
hay que decir adiós, forzosamente
y hay que salir ileso.
Sólo serás “la ausente”. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI.

Profecía

Se moría de amor cada verano,
a fuerza de porfía,
una noche de tantas, cualquier día,
en el pulso del beso más liviano.
Lo sentía en la palma de su mano
(certidumbre de laica notaría),
ciertas pautas de terca sincronía
preanunciaban el hecho cotidiano.
Sortilegio de estricta intransigencia,
tesón, clarividencia,
desde el alto misterio de su fe.
Con el firme presagio de lo cierto,
sin Dios, a cielo abierto,
ni culpa, ni exorcismos, ni plan B. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Ivailo Petrov.
Recitado en el Café Montserat y Radio UAI.

Voy a la lluvia

“Mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro” (M Benedetti)

Voy a la lluvia (un modo del destierro)
y la lluvia me tizna de tristeza,
como un ángel de espinas al acecho,
con lágrimas y flechas.
La lluvia es una forma del recuerdo,
litúrgica de besos y blasfema,
que pronuncia tu nombre sin quererlo
y sin querer te besa.

En la lluvia te nombro y te contemplo,

soy parte de la noche y la tiniebla

con que salgo a tu encuentro.
Mujer de soledades y de ausencias,               

mírame siempre,
que en la lluvia me vuelvo transparente. ©

Del libro De diluvios y andenes
Recitado en el Café Montserrat y en la APL.

Eva amante

—Nada puedo negarte, nada niego,
diriges el temblor de mi latido
y has sido
el agonista de este juego.
Virtuoso y estratego,
adánico de lunas y encendido,                       
decretas la pulsión del estallido
y el empeño litúrgico del fuego.
Ordena y obedezco, cuadratura
del círculo carnal de la conjura
que troca la manzana en maravilla.
Estigma del Edén en mi costado,
amado
portador de la costilla. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Tortoni y el café Montserrat.

Apetito

Primero fue tu piel, después el hambre,

la sed y el arrebato

de arder desde el deseo de la carne

lo mismo que dos tigres incendiarios.

Voraces contrincantes

de besos ostensiblemente largos,

librados al imperio de la sangre

y al rojo imperativo de los labios.

Volcánico ademán de mordedura,

tizón de luz celeste

en la fragua ardentísima del fuego;

como lobos de amor en la nocturna

vigilia de la fiebre

y en la lúbrica yema de los dedos. ©

Del libro "De diluvios y andenes"
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

Puntual

Llega. Desgobernando el aire, llega,
blandiendo los furores en la mano,
litúrgico y profano
por el surco febril en que navega.
Insomne vendaval de furia ciega,
diluvio de verano,
al mando del impulso más tirano
y el íntimo delirio que despliega.
Puntual en el deleite de tu boca,
jirón, cristal de roca,
garante de los besos y estratega.
Artífice supremo de la vida,
a pulso de embestida,
llega. ¡Llega!

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Théo Gosellyn.
Recitado en el café Montserrat.

Amarra

La mano con que ciño tu cintura
parece un rosedal recién florido,
amarra de cristal, entretejido
de bella arquitectura.
Cordaje de celeste quemadura
que rige el mecanismo del latido,
herida de la flecha de Cupido
de roja empuñadura.
Lo mismo que un tizón incandescente
de tórridos excesos,
arpón testimonial de dura roca.
Espina varonil, cincel ardiente,
el muro de mis besos
enreja el paraíso de tu boca. ©

Del libro Oceanario.

Recitado en el Café Montserrat y el Café Tortoni.

Esos dos

Impulso fuimos
y al impulso del viento
nos deshicimos ©

Esos dos, que a filosa dentellada,
se comían a besos

el oro de la carne y de los huesos,

con sólo confrontarse la mirada.
Esos dos con el alma alborotada
de ayuno colosal y labios presos,
espesos
de pasión almibarada.
Ya no arden de escándalo ni excesos,
obsesos
de asaltar la madrugada.
Ajenos al vaivén de los regresos,
extraños (casi ilesos), 
esos dos, ya no se importan nada. ©

Del libro "Llevarás en la piel"
Ilustración: Nan Goldín
Recitado en el Café Montserrat y Café Tortoni.

Clasificados

Busco mujer que teja maravillas
en la orilla celeste de mi cama
y resuelva conmigo el crucigrama
de las cosas sencillas.
Ataviada de sedas y puntillas,
ciertas noches de escándalo y de llama,
tienda al viento, dichosa, la proclama
de verdecerse en gajos y semillas.
Ardiente de la boca
me encienda de tizones si me toca,
sin un margen minúsculo de duda.
Fogata incandescente,
me tatúe los labios y la frente,
incendiada de besos. Y desnuda. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Carla Marín.

Recitado en el Café Montserrat.

Casi cuento naval

Era un cielo "Gauguín", celeste claro

tendido sobre el margen de la arena,

un edén natural y una ballena

más redonda que un aro.

Yo buscaba en las olas el amparo

de la boca más buena

y encontré en el azul una sirena

con los ojos color de un verde raro.

Fue después el amor, dulce testigo,

de llevarla conmigo

al capricho doméstico del viento.

Y así como lo digo,

cercar los murallones de su ombligo.

Pero ese es otro cuento. ©

Del libro De diluvios y andenes.

Recitado en el Café Tortoni y el Café Montserrat.

Sola

Trabó puertas, portones y ventanas

(apenas se coló la luna llena),

faltaban por vivir tantas mañanas

y predispuso el alma en cuarentena.

Organizó sus cosas cotidianas,

merienda, almuerzo, cena,

y un listado de etcéteras mundanas

como cuidar el brote de su pena.

Extrajo del ropero

unas cartas de amor, un aguacero

azulando el cristal de las farolas;

postales amarillas de un verano,

un beso en cada mano…

Y se guardó más sola que las solas. ©

del libro “Llevarás en la piel” 

Recitado en el café Montserrat y Radio UAI

Viento

"Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas". Antonio Porchia

Si te sirve negarme, lo consiento,
no soy y nunca he sido
ni pulso ni delicia ni alarido
ni culpa ni alimento
ni rabia ni porfía ni tormento
ni fruto, ni latido
ni vigilia de besos ni gemido
ni lágrima de sal ni juramento
ni fiebre ni estampido
ni aposento
ni espanto de rencor arrepentido
ni lágrima, ni olvido...
Sólo viento. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Carter Flinn.
Recitado en el Tortoni y en la APL.