Shakespeare (el vate lunfa)

Shakespeare recita por dos mangos

sonetos de papusas engañadas

y en lungas madrugadas

evoca el historial de algunos tangos.

Con los bepis del barrio más guarangos

persigue damiselas descarriadas,

Julietas trasnochadas

le lustran el charol de los tamangos.

A falta de Malenas y de musas

(excusas

de poeta mal habido),

recuerda cierta mina de hace mucho,

manga un pucho

y escribe el tango reo del olvido. ©

Del libro De Lunfa somos.

Cuando hablan tus ojos

Scarlett J.

Con los ojos me dices te quiero.
¿Dónde vas? Quédate. Son las dos.
Puede ser. Sin excusas. Te espero.
Yo no fui. Bésame. Quiera Dios.
No lo sé. Cuando llegue febrero.
De verdad. Porque sí. Sólo vos.
¿Dónde puse el maldito llavero?
Dame un beso que corte la tos. 
Si cocino, tu pones la mesa. 
Ni perdón ni promesa. 
Va a llover. Ven a mi. Vámonos.
Otra vez. Otra más. Dueles tanto.
No te fíes, amor, de este llanto.
Nadie vuelve del último adiós. ©

Del libro Oceanario.

Una piba común

Súper héroe de acción, pura porfía
de temple y de coraje
busca dama de vuelo para el viaje
de la Tierra a Kriptón en compañía.
Si pudiera elegir elegiría
que tuviera del verde del paisaje
unos ojos de cálido hospedaje 
y una sed de pasión como la mía.
Que no tema volar a cierta altura,
segura
de alcanzar el infinito.
Una piba común, como cualquiera,
de Munro, de Liniers, de Balvanera,
de Flores, de Morón, de Caballito. ©

Del libro De lunfa somos - Recitado en Radio UAI
Dibujo: Greg Guillermín.

Bella durmiente

Si no puedes dormir, si tercamente
te acobardan los ángeles del frío,
retén un beso mío
y ponlo a germinar sobre tu frente.
Si el viento riguroso del poniente
dispara con arpones de rocío
que sirva de atavío
el muro de mi boca combatiente.
Si te da por llorar a lluvia llena,
si el lirio de tu pena
naufraga en el turbión de la corriente
y abril involuntario se derrama,
si falto de tu cama,
si no puedes dormir, bella durmiente. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Escultura: Eva Antonini.

JLB

El camino es fatal, como la flecha,
pero en las grietas, está Dios que acecha" (JLB)

Ginebra o Zurich (Suiza),
las ciudades posibles de mi muerte,
elección insondable de la suerte,
hollín, polvo, ceniza.
El tiempo es un temblor que inmoviliza
y en nada se convierte,
los sueños sueños son, la vida inerte
por el hueco del alba se desliza.
Yo elegí para mí muerte extranjera,
un olvido casual y un cielo viejo,
más allá de mis ojos la ceguera
vislumbra el otro lado del espejo.
Morir o no morir, es indistinto,
nadie puede escapar del laberinto.

31 años sin Borges.

Del libro De diluvios y andenes.

Recitado en el Tortoni, la APL y el café Montserrat.

Romina

Para Romina Albarenga, muerta a los 23 años y las cientos y cientos de Rominas del mundo que no cumplirán los 20.

Romina, la minita del polaco,
allá en los fumaderos de Barracas,
pasada de trasnoche y de resacas
fatiga un corazón mugriento y flaco.
Con el dolor al taco
se escurre como llanto entre las cloacas
y fuga de los chorros y los nacas
con el único fin de darle al paco.
Apenas piel y huesos
y a morirse de lágrima y besos
lo mismo que un amor que se marchita...
El tubo de metal, la virulana,
la muerte batilana
y el pozo del infierno donde habita.

Del libro De diluvios y andenes.

Eva durmiente

En los brazos de Adán como sustento
Eva duerme la siesta,

ejercicio de amor a fuego lento  

en el verde jardín de la floresta.

Al cuidado de un ángel desatento,                           desnuda como el mar y predispuesta,

se cobija con sábanas de viento

en hilvanes de fiesta

Lo mismo que una gata en la poltrona

se tumba y se abandona  

al íntimo latir de un ronroneo.  

Adán, paciente gato,  

en vigilia de largo celibato
la acuna con la nana del deseo.

Del libro Oceanario.
Mercí Penélope (Eva debió ser como tú)

Una sola muerte

Hoy hubieses vuelto a cumplir años, eterno como eres

Al filo del alba se escucha un disparo,
muere Federico de una sola muerte,
le brotan del alma dos jazmines blancos
y un gorrión celeste.
Un dulce responso de cante gitano
fluye como un río de lava silvestre,
tres toreros brunos y seis toros bravos
lo velan de verde.
¿De quién fue la bala que rompió tu frente? 
¿Quién el asesino que mandó matarlo
con una estocada de luna en las sienes?
¿Quién secó la tinta floral de tus manos?
De un solo disparo
y una sola muerte.

Del libro De diluvios y andenes.