martes, 15 de septiembre de 2020
lunes, 14 de septiembre de 2020
Arenal
ni trasnocha en mi cama,
malherida de amor se derrama
sin aliento, ni dicha ni abrigo.
En el cuenco nupcial de su ombligo
ya no crecen jazmín ni retama,
ni me alumbra su luz ni la llama
me transporta consigo.
Soledad del adiós al cuadrado,
la mujer que no sueña a mi lado
y me niega caricia y conjura,
con callada tristeza
cruzará el arenal de su pieza,
en la noche sin mí, más oscura. ©
Del Libro “Oceanario” - Recitado en el café Montserrat - Radio UAI - Ilustración: Aykut Aydoğdu
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Carlos
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4:42 p.m.
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domingo, 13 de septiembre de 2020
Embate
nereida del Oriente,
en tu boca me vuelco torrentoso
como el río más denso de la tierra.
En vértigo de besos te deshilas
al pairo de mis manos,
lo mismo que la rosa de los vientos
buscando un horizonte inalcanzable.
Y tiemblas al vaivén de un exorcismo
de lágrimas marinas
que tizna el universo de tus ojos.
Mientras cruje la quilla de tu vientre
febril y pasionario
ante el íntimo embate de las olas. ©
Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI.
Foto: Fabrizia Milla.
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Carlos
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3:00 a.m.
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sábado, 12 de septiembre de 2020
Indeleble
Temo a las distancias. (A. Lanús)
Llevarás en la piel como sellos
de indeleble constancia
el estigma de todos mis besos
arañándote el cuerpo y el alma.
¡Qué agonice mi voz si te miento,
que se rompa la luna del alba
si consigues quitarte del pecho
éste rojo puñal de nostalgia!
¡Qué no habrá quien consiga arrancarlo,
qué no habrá como yo quien te bese,
como yo quien te muerda los labios
con imperio de sangre caliente!
¡Ni tendrás un amor tan amargo
ni tan dulce a la vez como éste! ©
Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Tortoni, Radio UAI
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Carlos
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12:00 a.m.
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viernes, 11 de septiembre de 2020
La Lola
V
Lola de sombra y conjura,
que te sostenga mi mano,
para que nada te hiera. ©
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Carlos
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8:31 p.m.
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jueves, 10 de septiembre de 2020
Mo (mi)
En Mo te alzas, catalán gigante,
bendito y vertical, canción en vena,
luna nueva de cuarto de menguante,
tizón de luna llena.
Alta cumbre de luz, espiga, almena,
juglar del verso andante,
mensajero sutil de voz cantante,
estrella matinal, pasión morena.
Quijote trashumante
de un cante rumoroso de verbena,
con Sancho y Rocinante.
Silvestre corazón en la colmena,
barquito de papel itinerante,
sobre el mar y la arena. ©
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Carlos
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3:23 p.m.
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miércoles, 9 de septiembre de 2020
Rondadora
sin candado ni aldabas,
como un grave rehén a la fuerza
en la fría frontera del alba.
Nadie escribe el dolor en la arena
ni se quita la pena con agua,
dónde fulja tu amor, pronto, cerca,
arderá la esperanza.
Y tendrás otro par de alas nuevas
apretadas de luz a la espalda
como dos atalayas pequeñas;
rondadora mujer de mi alma,
indicando el umbral tu puerta,
advirtiendo, de todas, tu casa. ©
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Carlos
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12:00 a.m.
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martes, 8 de septiembre de 2020
Tú
surges de la manera más sencilla,
tiemblas, cedes.
Desatas la atadura de las redes,
concedes la simiente y la semilla,
te abalanzas de mar sobre la orilla,
derrumbas las paredes.
Modificas el curso del latido,
impulso compartido
a salvo de egoísmos y de agravios;
irrumpes, sobrevienes
y te obstinas de amor en los andenes
con un beso de luz entre los labios. ©
Así comienza De diluvios y andenes.
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Carlos
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3:30 a.m.
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lunes, 7 de septiembre de 2020
"Una Luna había"
Hoy toca cuento (será que es tarde y anochezco niño)
La Luna del cuento “Una Luna había”
lucía modales de luna porfiada,
brillaba de ausencia por la madrugada,
plateaba de día.
Caprichos de niña, antojos, manía,
crecía en menguante, redonda, morada,
y cuando tocaba luz arrebatada,
Luna no salía.
El sol indignado llamó al sindicato
blandiendo en las manos un rojo contrato
de letras en llamas.
—¿Dónde está la Luna?, pregunta impaciente,
y el ángel del alba, con la voz valiente,
Majestad, responde: Dormida en mi cama” ©
Del libro Oceanario.
De aquellos felices tiempos en la Página Azul de Sabina. Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI
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Carlos
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1:00 a.m.
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domingo, 6 de septiembre de 2020
Celeste amor
Voy rondando celestes nebulosas
de callada quietud, lunas errantes,
estrellas vigilantes
en alas de furtivas mariposas.
Planetas de ciudades fabulosas,
océanos de sal, exuberantes,
atlantes
sobre el tallo de las rosas.
Por ver si me regresas de la nada,
paloma en vuelo,
al cielo
de la noche constelada.
Como un astro de luz tiemblo y orbito
en torno de tu amor. Te necesito.
©
Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI y Café Tortoni
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Carlos
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3:00 a.m.
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sábado, 5 de septiembre de 2020
La coleccionista
arlequines de rubia cabellera,
agujas de relojes de pulsera,
banderas de la China,
manuales de recetas de cocina,
semillas de alcanfor, besos de cera,
ojales con botones de madera
y lunes de oficina,
aviones de papel y marcos viejos,
hollejos
desasidos de las frutas,
confesiones de amor en los espejos,
astillas y trebejos
y diluvios de gotas diminutas.
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Sarah Bishop
Recitado en el Tortoni, en la APL y en el café Montserrat
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Carlos
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3:00 a.m.
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viernes, 4 de septiembre de 2020
Dueles
como cuchillas escandalosas
deshojando las rosas
más amarillas.
Y dueles tanto,
aguacero de un llanto
que eriza el alma de desconsuelo,
lluvia amarga del cielo,
viento y ceniza.
Duele que dueles,
con tesón de Luzbeles,
lágrima espesa del sentimiento,
otoñal desaliento
de la tristeza.
Desgarradura
de campal dictadura,
tiempo tirano de despedida.
Llevo toda tu vida
entre las manos. ©
Del libro Llevarás en la piel
Imagen: Antoine Josse
Recitado en el café Montserrat
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2:25 p.m.
jueves, 3 de septiembre de 2020
Julio
"Me moriré en París con aguacero" (César Vallejo)
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Carlos
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3:00 a.m.
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miércoles, 2 de septiembre de 2020
Letras al paso
la pena inapetente del poeta
escribe del dolor, hora completa,
con tinta de su aliento.
Detrás de la ventana la silueta
de una niña ligera como el viento,
desfila ante sus ojos y al momento,
-pasó el amor-, anota en su libreta.
Febril en su extravío
apunta en el reverso de la hoja:
-La lluvia nos aleja y hace frío,
el otoño de besos se deshoja,
la lágrima de llanto que nos moja
parece un escarmiento de rocío- ©
Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en Radio UAI y en el Tortoni.
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3:00 a.m.
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martes, 1 de septiembre de 2020
Fruto
no ves, mujer azul, que tengo hambre
de pulpa de pezones y de fruto.
Delgada cicatriz de negro luto
con desnudez de enjambre,
astilla vertical de la raigambre
del cauce de tu vientre diminuto.
Regálame la flor del dulce gozo,
estruendo y alborozo
de rojas tempestades y resabios.
Altar de adoración, herida ciega,
diluvio que doblega
el surco de sequía de mis labios. ©
Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en el Homero Manzi.
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3:00 a.m.
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lunes, 31 de agosto de 2020
Mi ausencia (cuando sea)
que lleves anudado a la garganta,
sin estruendo de luces ni candiles
a la hora del alba.
Un responso de negras cicatrices
bordará de silencio tus palabras,
con un peso de trágico calibre
y un latido de escarcha.
Una pena de sal, una galaxia
de náuticos reptiles,
tiznando lo que toques de nostalgia.
y una luna final que se destiñe
en el íntimo espacio de tu falda,
como el último eclipse. ©
Del Libro De diluvios y andenes.
Pintura: Fabián Pérez.
Recitado en el Tortoni, Radio UAI, Café Montserrat.
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Carlos
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3:00 a.m.
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domingo, 30 de agosto de 2020
Niña mala
Busco mujer que sepa seis idiomas,
pero sólo me bese en castellano
y cobije en la palma de su mano
jazmines y palomas.
Que exenta de preceptos y de axiomas
de tinte cartesiano
me bese con deleite cotidiano.
Que sonría en París y llore en Roma.
Que conjure en el aire maravillas
y ronde el malecón de mis orillas
con destellos de luces de bengala.
Que no diga que no, ni si, ni cuando,
que susurre: “Me estoy enamorando”,
con un tierno mohín de niña mala.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Giorgia Kapetanaki.
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Carlos
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sábado, 29 de agosto de 2020
La ausente
Ya no queda ni un dios benevolente
y a nada sabe el beso
en la boca de zarzas y en la frente.
Ya no calan el hueso
ni el azul de la mar ni el contrapeso
de llorar en tus brazos, blandamente,
lo mismo que dos niños al regreso
de un roto continente.
Se ha helado el borboteo de la fuente
(turbión de cauce espeso),
por eso
hay que decir adiós, forzosamente
y hay que salir ileso.
Sólo serás “la ausente”. ©
Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI.
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Carlos
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viernes, 28 de agosto de 2020
Profecía
a fuerza de porfía,
una noche de tantas, cualquier día,
en el pulso del beso más liviano.
Lo sentía en la palma de su mano
(certidumbre de laica notaría),
ciertas pautas de terca sincronía
preanunciaban el hecho cotidiano.
Sortilegio de estricta intransigencia,
tesón, clarividencia,
desde el alto misterio de su fe.
Con el firme presagio de lo cierto,
sin Dios, a cielo abierto,
ni culpa, ni exorcismos, ni plan B. ©
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Ivailo Petrov.
Recitado en el Café Montserat y Radio UAI.
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Carlos
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