Aval de viento,
Babel de sentimientos,
alba de astillas,
lágrima seca,
deshilando la rueca
de tu mejilla.
Llevan tus ojos
un cautivo manojo
de estrellas rotas,
pálida bruma,
aguacero de espuma,
gota por gota.
Soplo de humo,
desaliento de zumo,
adiós postrero;
Vano ejercicio
de pactar armisticios.
Ya no te quiero.
Con rimas de colegio secundario,
te acuerdas, te subía la pollera,
las trenzas del amor bibliotecario,
los guiños al final de la escalera,
la vida en un pequeño diccionario
con prisas de querer a la carrera,
las letras del primer abecedario,
el patio de baldosas, la portera;
y el beso del recreo de las nueve
y apuremos el paso por que llueve
y el cielo, fatalmente, que agoniza,
Y a morirnos de amor y de tristeza
y a quemar los recuerdos en la pieza
y a soplar en el viento las cenizas.
Patatín, patatán, que rara vida,
los ratones acechan a los gatos,
Cenicienta se quita los zapatos,
Blancanieves se hace la dormida;
Alicia ya no encuentra la salida
y a Cupido lo acusan de maltrato,
demasiadas cucharas en el plato,
la pasión tiene precio y se liquida.
Marilyn despromete las promesas,
Peter Pan escapó de la tristeza
y con Wendy se queman de deseos.
Julieta se recibe de amazona
y en las noches ardientes de Verona,
no hay balcones de amor para Romeo.
El dibujo es un boceto original de Marc Davis
dibujante y director de animación en los estudios
Walt Disney, para la película de Peter Pan.
Soledades extramuros,
alambres, púas, cuchillas,
a las puertas de Melilla,
la muerte tiene futuro;
Oscura tristeza, oscuro
sueño de pena y hambruna,
para trepar a la luna
hace falta una escalera,
con el hambre por bandera,
no habrá vallado seguro.
África, llaga pendiente
en el costado del cielo,
gota de acíbar de hielo
sobre la cruz de la frente;
Tizón de brasa candente,
llaga que no cicatriza,
luto de llanto y ceniza
que grita su desamparo,
boca muda, ciego faro
de soledad al poniente.
La vida, negra de vida,
se trepa por la alambrada
de los que no tienen nada,
con decisión homicida;
La sangre borda la herida
con un reguero de balas,
mueren al viento las alas
de los que viven con hambre…
Detrás de un cerco de alambre,
la humanidad se suicida.
-Ah si la vida fuera como en el cine-
Amelie, cien piedritas en el Sena
y un cielo de amigable fantasía,
un gnomo de jardín, un hada buena,
un hombre de cristal y orfebrería;
el enojo de un ogro verdulero
y aquel marido infiel de la vecina,
un hidalgo y galante caballero,
dos fotos de carnét en la cabina;
la niña que despacha cigarrillos
con gesto ensimismado
y el juego de los sueños más sencillos,
la dicha de los besos contra el viento,
el amor del amor enamorado
y el “había una vez” de tanto cuento. 
Una bala en el aire ha cegado una vida
con ajeno desaire,
una vida de todos, para todos, perdida,
una bala en el aire.
La metralla en el aire ha cegado cien vidas,
con espanto cobarde,
cien mujeres que lloran con las manos teñidas
del color de la sangre.
Un misil en el aire ha cegado mil vidas,
en mitad de la tarde,
ya no sueñan mil niños primaveras floridas;
Una bala en el aire...
Nacido un 25 de octubre de 1881, lluvioso como hoy.
Málaga, La Coruña, Barcelona,
els Quatre Gats, París de dulce encanto,
azulado dolor, rosa de llanto,
como un nudo de múltiples personas;
Dislocada nariz, perfil inverso,
arlequín con la boca en la mirada,
geometría de gestos , pincelada
que disloca la faz del universo.
Soledad de colores y mujeres,
astillas en los dedos, alfileres,
herencia irrepetible, cromosoma;
Atavismo de luz, pincel-espada
creando los contornos de la nada...
En Guernica se muere una paloma. 
La musa de mis versos guarda cama
por culpa de un resfrío mal curado,
desnuda se recuesta a mi costado,
se pone mi piyama.
Resuelve por los dos el crucigrama,
si no puede dormir, cuenta soldados,
con alas de gorriones trasnochados,
se trepa por las ramas.
Con versos de papel arma barquitos
que naufragan en puertos lusitanos,
(enfermarse de amor no es un delito);
Cuenta cuentos de playas de verano,
me toma de las manos
y me miente, sutil, “te necesito”.
Para tomarte las manos,
Londres, Florencia, Madrid
o el solar del Vaticano,
pero te beso en París;
Para decirte “te quiero”
una vez y cien y mil,
Venecia y sus gondoleros,
pero te beso en París;
Para enlazar tu cintura,
Roma, Lucerna, Berlín,
con brazos de quemadura,
pero te beso en París;
Para incendiarte de ganas,
las arenas de Tahití,
cita y danzón en la Habana,
pero te beso en París;
Para quitarte la ropa,
en voluptuoso striptease,
cualquier esquina de Europa,
pero te beso en París;
Argel para despedirme,
cuando me toque partir,
adioses en tierra firme,
pero te beso en París;
Para andar a tu costado,
la muralla de Pekín,
y colorín colorado;
(pero te beso en París)
Aquelarre de las musas,
desgarrón, escaramuza
sin amor,
que mezquinan toda rima,
pantomima
sobre el tallo de una flor.
Simulacro de sonetos
sin sustancia ni tercetos,
ni valor;
Espantajo, marioneta,
gris poeta
con un dejo de amargor.
En el blanco de la hoja
cada verso se deshoja
sin honor;
Desalmado carcelero
de un te quiero
desmayado de dolor.
Zafarrancho de combate,
corazón que sufre y late,
corazón;
Cuatro frases sin destino,
desatino
de un momento de pasión.
Capitán de troche y moche,
luna llena, negra noche
de carbón;
Soledad en la mirada,
madrugada
de tristezas de limón.
Si me pierdo entre lunas de aserrín
y me buscan los maderos de San Juan,
avisadles que me he ido con Joaquín,
caminito de las islas de azafrán.
Yo te espero con sonrisa de galán,
zapatitos charolados y bombín,
y en tu boca de papel de celofán
dejo besos que te quiten el carmín.
Porque tengo para darte un corazón,
con miguitas de caricias y de pan
y un ramito perfumado de jazmín;
no me dejes de tristeza y de plantón,
esperando sin consuelo en el zaguán,
releyendo los sonetos de Joaquín.
