jueves, 23 de junio de 2016

Otro jueves cobarde

"Otro jueves de esos que no se dejan besar” (J. Sabina).

La nostalgia le escombra las manos
con antiguos modales de hogueras
y la nombra de varias maneras
bajo un cielo de azules urbanos.
Mandamientos profanos
que la acechan con ojos de fieras
desempolvan antiguas quimeras
de recuerdos lejanos.
Ella (toda dolor), se estremece
como un llanto que crece
desde el rojo final de la tarde;
fatalismo de sed que la tizna
con un terco temblor de llovizna,
otro jueves cobarde.

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Katia Chausheva.

martes, 21 de junio de 2016

Estival

"Gorriones presos de un mismo viento..." (JMS)

Con saliva del barro de mis besos
y oficio de artesano,
en el hueco florido de tu mano
(como gorriones presos),
el pulso contenido de mis huesos
anuncia la llegada del verano,
conjuro soberano
de los meses más íntimos y espesos.
Al alba de tus ojos,
lo mismo que manojos
de retamas,
me vuelvo la razón de tu sustento
y soy el alimento
que reclamas.


Del libro Llevarás en la Piel.

domingo, 19 de junio de 2016

Exilio

Nada tienen que ver en este cuento
adanes ni serpientes,
yo mordí la manzana con los dientes
por propia voluntad y entendimiento.
Más allá de la culpa y el tormento
de santos e inocentes,
ni Dios ni sus esbirros asistentes
decidirán por mí dicha o lamento.
Me nombro con mi voz y lo que digo
(sin ser verdad probada),
es todo lo que soy y Adán lo sabe.
Asumo mi castigo,
si tengo que marcharme desterrada
debajo del jarrón dejo la llave.

Del libro Llevarás en la piel.

jueves, 16 de junio de 2016

Clasificados

Busco mujer que firme por escrito
los besos que prometa dar mañana,
que escriba en el cristal de la ventana:
"Amor, te necesito".
Que quiera a voz en grito,
pacífica de besos y liviana,
tentando al Lucifer de la manzana
con lúdico apetito.
Que irrumpa en actitud de jubileo,
tenaz en el deseo
de ser mía,
y roja de pudor admonitorio
invente de la nada un purgatorio
de negra lencería.


Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Mi amada Sara Bishop.

martes, 14 de junio de 2016

Contraseña (contrasueño)

"Siento que me deshabito para habitarte"

Una mujer se duerme lejos mío  
y en el sueño que sueña
del abismo del alma se despeña
y se arroja al vacío. 
Lo mismo que la estela de un navío, 
torrencial y pequeña, 
memoriza sin fe la contraseña
del secreto lenguaje del rocío.
En la verde llanura de su cama
espesa se derrama  
y en arcilla de barro se convierte.
Se desnuda ante mí (que estoy tan lejos) 
y rompe los espejos  
para cambiar el sino de su suerte.
 
Del libro Oceanario.

Lloverse en junio

En junio se deshoja, puntualmente,
con floral disciplina,
un otoño de lluvias la conmina
y le tizna el oasis de la frente.
Desnuda, como ausente
del verde que en octubre la germina
se sienta a diluviar en cada esquina
irremediablemente.
La rosa, compasiva, la consuela,
y el lirio, centinela,
pone un beso en su boca desangrada.
A veces yo la tomo de la mano
y le cuento un domingo de verano,
que dura casi nada.

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Malcolm Liepke.

lunes, 13 de junio de 2016

Mujer inmóvil

Apenas lo menciono te desnudas
con intimo portento,
y te brilla la piel, de tan obscena,
como un rojo carbón incandescente.
Con empeño de diestros ademanes
prendes fuego a tu ropa
y te ofreces a mí, mujer inmóvil,
en terca ceremonia de arrebato.
No niegas ni especulas
ni repites antiguas homilías
de una arenga difusa de palabras;
en ayuno de besos
transiges al furor de la tormenta
y te llueves de un modo irremediable.

Del Libro Oceanario.
Fotografía: Theo Gosellín.

jueves, 9 de junio de 2016

Muak (hoy toca cuento para niños grandes)

En el marco polar de una frazada,
dos amantes de frío,
al paso de la nueva madrugada
se abrigan con un beso de rocío.
No basta la mirada
para saciar el ancho desvarío
de tanta intimidad desordenada
por el cuarto vacío.
Hay un beso colgado de la puerta,
detrás de la cortina
y otros tantos que rompen al instante.
A boca descubierta
él le muerde los labios y adivina
cuanta noche les queda por delante.


Del libro: Llevarás en la piel.
Dibujo: Leandro Lamas.

lunes, 6 de junio de 2016

Alguien muere de amor esta mañana

Alguien muere de amor esta mañana
en que los futurólogos del mundo
anuncian tempestades y borrascas
con severos discursos,
y se descubre el sol de otra galaxia,
al este de las lunas de Mercurio,
hundimientos de ríos y montañas,
revueltas y disturbios.
La bolsa de Berlín cotiza en alza
el espurio dinero de cien tipos
al borde de un océano de plata,
y en Guinea del Sur se muere un niño
que lleva en el umbral de la mirada
un hambre de hace siglos.

Del libro De diluvios y andenes.

jueves, 2 de junio de 2016

Como novios (hoy toca cuento)

Por Florida, dos tiernos elefantes,
caminan con acordes de zarzuela,
él estrena bastón, bombín y guantes
y ella luce un tocado de acuarela.
En un banco de plaza los amantes

se besan como novios de novela
y barritan de amor, multiparlantes.
A la vejez, viruela.
El le llama, goloso: —Gorda mía,
y ella muere rotunda de alegría
de la trompa a la punta de los pies.
Con dulce picardía,
él pregunta: — ¿Me quieres todavía?
y ella dice, bajito: — ¿Me querés? ©


Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI.