domingo, 25 de septiembre de 2016

m minúscula

morriña de la mar, madamisela,
menudo menester de maravilla,
morada de marfil, motín, mirilla,
mojado mapamundi de mistela,
milagro, mansedumbre, manivela,
marino mascarón, musa membrilla,
mohín, merced, mantilla,
modales de manual, moza mozuela,
Malinche mediadora,
madeja, malecón, muñeca mora,
mundano memorial del mediodía,
moreno mirabel en miniatura,
magnolia, mordedura,
mujer en mi menor, melancolía. ©

Del libro Oceanario.

viernes, 23 de septiembre de 2016

Sola

Sola como un barco a la deriva,
única habitante del poema,
llama que en la llama en que se quema
arde en carne viva.
Presa de un amor que la cautiva,
lánguida y blasfema, 
rema 
por un llanto de saliva.  
Náufraga de sed en el desierto, 
puerto  
donde encalla su latido, 
lágrima final del desamparo, 
faro 
en la penumbra del olvido.

Del libro de poemas Oceanario.

miércoles, 21 de septiembre de 2016

Floral

En mi boca te astillas
y surge de la nada un aguacero,
lo mismo que un reguero
de cerillas.
Cuajada de semillas,
en tu vientre de siembras delibero,
arrullo juvenil de verde fuero
y azules maravillas.
Hay algo de floral en tu manera
de renacer conmigo
con aires de empinada enredadera.
Tu corazón de espigas y de trigo,

árbol, selva y abrigo,
asoma como el sol de primavera.

Del libro Llevarás en la piel

lunes, 19 de septiembre de 2016

Mujer llovida

Sobre tu espalda
dibujo inmensidades
de mansa lluvia.

Mujer en sepia y gris, melancolía
de verla diluirse si la beso,
cincel con que atravieso
sus labios de carmín y hechicería.
Febril orfebrería
de esculpir el amor, hueso por hueso,
estridencia que cae por su peso
sobre la boca mía.
Espiga de cristal, pena por pena,
temblor de luna llena
que carga el fatalismo de su sombra.
Mujer de espuma leve
que rompe de tristeza cuando llueve
y llora torrencial cuando me nombra. ©

Del libro Oceanario.

sábado, 17 de septiembre de 2016

Confesiones de invierno

Agua y arcilla,
soy la clara simiente
de tu costilla.

Febril y vulnerable
concedo lo que soy y lo que tengo,
cautiva religiosa de la sangre
que corre por el río de mi cuerpo.
Ayuno penitente de la carne,
sin ley y sin remedio,
con un rezo labial de fe cobarde
y un vértigo de estruendo.
Sólo debes pedir, no te detengas,
no tengo voluntad para negarme
al hilo de tu voz que me sentencia.
Sin ti, no soy de nadie,
apenas un temblor en la tormenta
que rompe la agonía de la tarde.

Del libro Oceanario.

viernes, 16 de septiembre de 2016

Mordedura

Eras, tan desnuda, el alimento
de la carne y el trigo,
ayuno del amor con que persigo
el pan dominical del sacramento;
bacanal de tu aliento,
redondo bebedero de tu ombligo,
tan hambre de mis besos, tan conmigo,
tan roja provisión de mi sustento.
Festín de piel morena,
frugal voracidad para la cena
de blando fatalismo;
herida, dentellada, mordedura,
carnal fruta madura,
bocado de febril canibalismo. ©

Del libro Oceanario.

jueves, 15 de septiembre de 2016

Diluvio

"Después, vendrá el olvido... O no vendrá". (Homero Manzi)

La escoltaba un presagio de lluvia
de color verde claro
y en solemne ritual de liturgia
diluviaban sus ojos mojados.
Germinal y copiosa tertulia
de largarse a llover en mis brazos,
como un ángel de nube que anuncia
su primera tormenta de llanto.
Desde el fin del amor y el olvido
no dejó de llover un segundo 

por un mar de lejanas orillas,
humedad de rocío,
con secreta intención de diluvio,
de sollozo, de sed, de llovizna.

Incluido en el libro Oceanario.

martes, 13 de septiembre de 2016

Supersticiones

Martes 13, corazón, vente conmigo
que no hay fobia que me aparte de tu lado,
ni conjuro de quererte demasiado,
ni desdicha ni castigo.
En el pozo fetichista de tu ombligo
no hay futuro ni presente ni pasado,
soy un gato que remonta tu tejado
en procura de la suerte que persigo.
Por las dudas no te bajes de la cama,
sortilegio de la sal que se derrama
en el curso del amor que nos convoca;
fatalismo, magia blanca, brujería,
de tu casa hasta la mía
trece besos me separan de tu boca.

Del libro Oceanario.
Dibujo: Toni Goffe.

domingo, 11 de septiembre de 2016

Horizontal

Mujer horizontal, amante plana,
diluvio de solsticio de verano,
amor, impulso llano
que a gajos de ternura se desgrana.
Tendida sobre el fin de la mañana,
vestal de un dios romano,
de cántico litúrgico y profano,
más vívida que el aire y más liviana.
Yaciente como un sol recién dormido,
estruendo del latido
que borda de agua dulce lo que toca;
al reto de mis labios ofrecida,
lo mismo que la vida
decúbito febril sobre mi boca.


Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Eduardo Urculo - "Desnuda al atardecer".

viernes, 9 de septiembre de 2016

Naufragio

Antigua soledad, tu boca sabe
los besos que le debes a mi boca
y en este desamor que nos convoca
hay que quemar la nave.
Cerrar el corazón con doble llave,
volverse cardo y roca,
que el tiempo del olvido que nos toca
destile sin dolor su pena grave.
Al son crepuscular de la tristeza
un pájaro de azul delicadeza
renacerá tal vez de los despojos.
Es hora del adiós, no habrá un mañana,
ni una lluvia detrás de la ventana,
ni un barco en el naufragio de tus ojos. ©

Del libro Oceanario.