Connubio

Nupcial mujer que estrenarás conmigo

pechos de miel y pubis de avellana,

virgen rubia de luz, vestal pagana

de la siembra y el trigo.

Ornamento de premios y castigo,

embrujo del Edén y la manzana,

febril Eva liviana

que concedes la dicha que persigo.

Oceánica corriente donde abrevo

del nuevo

remolino de tu fuente.

A cántaros de sed avariciosa,

en pos del espejismo de la rosa

de pétalo inocente. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Manzi y el Café Montserrat.

Inventario

Quema, arde, besa, pulsa, arrasa,
busca, pide, toca,
labios, muslos, yemas, ingles, boca,
fuego, llama, lumbre, leñas, brasa.
Toma, quita, niega, late, pasa,
hembra, virgen, loca,
playa, viento, suma, resta, roca,
cerco, lazos, nudo, cárcel, casa.
Rabia, celos, riña, pena, llanto,                        quienes, como, tanto,
ama, ríe, goza, rasga, prueba,
beso, carne, luto, sangre, duelo,
llaga, cumbre, cielo.
Náufragos igual que Adán y Eva.

Del libro Llevarás en la piel.

Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI.

Pactos

Ella tiene dos gatos y un amante

y unos ojos color verde tristeza,
en el cuarto menguante de su pieza
cierto olvido la lleva por delante.
Cada lunes que pasa, Dios mediante,
con estricta postura de firmeza
promete terminar lo que no empieza
y peca de inconstante.
La lluvia del otoño la quebranta
y ciñe su garganta
con modales de triste bienvenida.
Se acobarda de frío 
y en la espesa rutina del hastío 
acuerda un armisticio con la vida. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Ilustración: Art Now ru
Recitado en la Biblioteca Nacional.

Otoño

"Háblame como la lluvia…” (Tennessee Williams)

El otoño frugal se te parece

(hojas más, hojas menos),

en el hilo de voz con que describes

el trazo perezoso de la lluvia.

En el tibio cobijo de tus labios

de besos cenicientos

que presagia con júbilo de arenga 
la boca con que vienes a buscarme.

Tiene tanto de ti que no sorprende

este fino aguacero con que espigas

el surco de mis manos;

en el último verde de las rosas

que en hálito de espuma se desangran,

como cristales rotos. ©

Del libro De diluvios y andenes. 
Foto: Lilya Cornelli.
Recitado en el Café Tortoni y Radio UAI.

Portazo

En un bolso de cuero
(sin vigilia de besos ni apetito),
guardó su soledad al infinito
y se atrevió a pensar: -Ya no lo quiero-
A la izquierda del cero,
con certeza de lágrima y de rito,
un diluvio de llanto manuscrito
trenzaba el historial de un aguacero.
Apagó cada luz, una por una,
en el alba, la luna
urdía el aguijón de su zarpazo.
Dejó sobre la mesa las dos llaves,
quemó cuartel y naves,
y se fue del amor dando un portazo. ©

Del libro De Diluvios y andenes-
Recitado en el Tortoni.
Soneto publicado en la Revista El Tangauta.
Pintura: Fabián Pérez.

Eva

Y Dios te hizo mujer, carnal semilla
de la urgencia de Adán y su desvelo,
heroísmo de amor, paloma en vuelo
de incierta maravilla.
Desde el mínimo albur de una costilla
con hilvanes de miel trazó tu cielo,
la selva de tu pelo,
las ingles, el ombligo, la barbilla.
Con afanes de arcilla,
tu destino lunar, tu ajuar en celo,
la lágrima de sal y el desconsuelo
que tizna tu mejilla…
Eva serás y te marcó en la frente,
el árbol, la manzana, la serpiente.

Del libro Llevarás en la piel.

Recitado en el Café Montserrat y la APL.

Certeza

A pesar del recaudo puntilloso

de no ceder el alma ni los besos

y afirmar con soberbio desenfado

que nunca, nadie, nunca.

De enrostrarle las rojas cicatrices 

y el largo de la herida, 

preservando del ámbito del mundo

el íntimo temblor y la constancia.

de abrigar la razón que nos asiste

para fugar de toda incandescencia,

del estruendo y el fuego.

Más allá de cerrar con siete llaves

la boca del abismo,

el amor volverá a despedazarnos.  ©

Del libro Llevarás en la piel
Fotografía: Inés Rychlik
Recitado el el Café Montserrat y Radio UAI

Ateismo

Desnuda como un sol recién nacido
en mis brazos te ovillas 
y un impulso de rojas maravillas 
anuncia el ardimiento de un gemido. 
Cae el negro vestido 
por el alto respaldo de las sillas 
y un torrente de gotas amarillas 
se torna desmesura y estampido. 
Somos peces de luz en el estuario,
candil y lucernario 
que azula el devenir de la marea. 
Cautiva de la sed que te aprisiona,
sin otra religión que mi persona 
y la piel, que es atea. 

Del libro Llevarás en la piel. 
Foto: Sabrina Darcos. (la real)

Recitado en el Café Monserrat y en Radio UAI.

Casi feliz

Con un vano conjuro de porfía
me negarás tres veces, cada día. 

Despertarás feliz por la mañana
(casi feliz), es áspera la vida,
enmascarando el tajo de la herida
abrirás la ventana.
Con calcada costumbre cotidiana
elegirás la ropa, distraída,
la falda azul celeste, colorida,
la camisa liviana.
Te vestirás sin prisa, lentamente,
en medio de la gente
ninguno notará la cicatriz.
Caminarás tres pasos a la puerta,
feliz (casi feliz), urgida y cierta. 
Pero sin mí. ©

Del libro llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI y en la Biblioteca Nacional.

Pablo

"Todo lo que puede ser imaginado es real" (Pablo Picasso)

Cuando Pablo dibuja una mujer
y la segmenta en cubos y cuadrados,             
con ojos afiebrados                                               concibe un nuevo modo de creer.
A punto de morder,
la boca vertical y a los costados
los senos como dos acantilados
de un rojo amanecer.
Las ingles, el ombligo, la barbilla,
el cuello de angulada maravilla,
con forma de alfiler,
el pubis, la nariz, el vientre liso,
divino Paraíso,
cuando Pablo dibuja una mujer.

Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Pablo.

Recitado en el Café Tortoni y la APL

Mujer equilibrista (ME)

Había una vez una mujer…

En frágil equilibrio y desvalida,

lejana, como ausente,

iba en busca del alba, ciegamente,

tanteando los umbrales de la vida.

Alerta y precavida,

un paso y otro más y otro siguiente,

lo mismo que una ola en la rompiente

tejiendo soledades a medida.

Huraña y temerosa,

tenía la apariencia de la rosa

(inaugural retoño).

Era un beso jugando al escondite,

sin nadie que la habite,

mojada por la lluvia del otoño. ©

Del libro de poemas Oceanario.
Recitado en el Tortoni y Radio UAI

BeZoo

(Escribir como un juego de amor)

En tu cuello de jirafa vampiresa
dejo besos de amoroso recorrido,
yo, jirafo de tus ojos, consentido,
me deshojo de pasión y sangre espesa.
Ceremonia de tus labios, feligresa
del oficio religioso del latido,
sortilegio largamente compartido,
en la cumbre de tus manos, preso. Presa. 

En tu cuello de jirafa, mandamiento
de columna interminable, barco al viento
por un mar de cauce claro,
salgo al paso de tu boca, noche y día,
hotizonte, travesía,
geografía a cielo abierto, puerto, faro. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Café Montserrat y el Café Manzi.

Mudanza

"Vamos a tientas
y el amor es un barco
de velas rotas" ©

Umbría por el vértice del alba,
de soledad extrema,
en púdico ejercicio de nostalgia
te desvives de amor como si fuera
la última mujer de la galaxia,
mitad vestal de Dios, mitad sirena,
celeste pasajera de las aguas,
turbión de la marea.
Desnuda de sus ropas y descalza,
febril en llanto y seda,
se yergue vertical como una estatua
de témpanos de piedra;
soñando con mudar la piel del alma
y volverse de lluvia, cuando llueva. ©

Del Libro Llevarás en la piel.
Recitado en Radio UAI, Café Montserrat, Café Tortoni
Pintura: Michael Cheval

Predicciones

El horóscopo augura sed y olvido
(tatuados en la palma de mi mano)
y lluvia para el resto del verano,
pero hoy no ha llovido.
Predice un desconsuelo concebido
con rigores de axioma cartesiano,
un discurso febril de amor lejano,
sin nombre y apellido.
Anuncia tres domingos de tristeza
y un viernes de litúrgica fortuna,
pero habrá que esperar ciertas señales
de azar o de certeza,
escarbando en la borra de la luna
cierto indicio de besos torrenciales.

Del libro De diluvios y andenes.
Foto: Lilya Corneli.

Recitado en el café Montserrat y la APL.

Canibalismo

Con la yema de mis dedos te redimo 
(religioso testimonio de arrebato),
como un gato
con las uñas en racimo.
Sortilegio literato,
espesado manantial de lluvia y limo
con que intimo
te desnudes sin recato.
Con mis manos hago un nudo en tu cintura,
rito laico de conjura
en desorden varonil de fatalismo.
Boca y beso con que libo tu inocencia,
apetencia
de tribal canibalismo. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Fotografía: Kate Juliet

Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI
Recitado en el Café Montserrat.

Nadie

Nadie dice tu nombre

con esta santidad con que lo enuncio
frente al altar profano de la noche
igual que una plegaria de perjurio. 

En tu nombre confundo

bandadas de galaxias y horizontes,

remolino de pájaros nocturnos,
azul vocabulario de los dioses.

—Amor, digo tu nombre
con porfía de besos absolutos

y estruendo escandaloso de leones.

Ciego y mudo,

a coro de campanas y diluvios

y a cántaro de lágrimas y voces.  

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Tortoni y el Montserrat.

Mar mar mar (tercetos al borde del naufragio)

"Ella quiso barcos y el no supo que pescar"  (JS)

Eras la mar y el borde de la orilla,
celeste maravilla
que tizna el sortilegio de la arena;
la mar en oro azul y su reflejo,
la vida al otro lado del espejo,
de lágrima y de pena.
Eras la mar, lejana y caudalosa
volcada en una rosa
y el beso de tu sed que me reclama.
La mar, la mar sin mi, inaccesible,
azar de un imposible
que en torrente de llanto se derrama. ©

Del libro Oceanario
Recitado en el Café Montserrat y en el Manzi.

Hoguera y lumbre

La desnudé con cierta cobardía
(no siempre la pasión es temeraria)
y huérfana de abrigo y necesaria,
como una flor tardía,
se deshojó en mis manos, geografía
de espiga  alimentaria,
carnal y hospitalaria
bajo la luz pacífica del día.
Y fuimos el amor de tantos modos,
en todos
los espacios concebidos.
Ardiente corazón, hoguera y lumbre
de roja certidumbre,
igual que dos metales encendidos. ©

Del libro De diluvios y andenes.
Recitado en el Manzi y en Radio UAI.