martes, 24 de enero de 2017

"Atravesar el África llorando"

50 años sin Oliverio

Llorar desde la cima del espanto,
con lágrimas de cieno,
como un río caudal de llanto lleno,
de rabia, de dolor, llorar por tanto,
en sirio, en libanés, en esperanto,
llorar sin freno,
con espeso relente de veneno,
transida la ternura de quebranto,
de pie frente al abismo,
por odio, por amor, por egoísmo,
sin saber desde donde y hasta cuando.
Oscuro magisterio,
llorar, llorar sin fin, como Oliverio,
"atravesar el África llorando".

Del libro Llevarás en la piel.
Poema publicado en la Revista Literaria "Signos".
Caricatura: Emilio Centurión / 1924.

18 comentarios:

Carlos dijo...

"y salvarnos a nado de nuestro llanto..." (O. Girondo)

Carlos dijo...

Llorar a lágrima viva

https://www.youtube.com/watch?v=1ZCp0RHy-gk

Carlos dijo...

Llorar a lágrima viva


Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.

Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.

Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo.

Carlos dijo...

Tanta lágrima y yo...

https://www.youtube.com/watch?v=Y6yuGBnafeo

Carlos dijo...

Poema dedicado a su esposa, Norah Lange.

ANGELNORAHCUSTODIO

Ante el acorde vuelo epistolar que orquesta
la Stradivarius Lila
el balbuciente arpegio tras la barbasordina
sobre las niñaslámparas
que tan celestemente alucinan tu sala
con su silencioaraña
sus sorbos de crepúsculo
y ese caballo muerto en el espejo
por tu arcángelrelámpago.

Noche tras noche y tardes
presencié el desdibujo prolijamente exacto de sus
nublados gestos musicales
y sus yacentes diálogos ante lacios retratos en siemprevela ardida
y parpadeantes copas de fiebre alcohol latido
y una vez más
sin máscara de exasperante grillo conyugal Aristarco
quiero darte las gracias por la capota en llanto
los guantes esponsales
y el diáfano misterio que estremece tus hojas
de angelcustodio mío.

Oliverio Girondo.

Escrito con tu talento irrepetible, después el mundo se llenó de tus imitadores, tus "calcos de entrecasa", los arlequines de la metáfora oscuro y el verso inentendible.

Carlos dijo...

Para Pablito/a, que tiró la piedra y escondió la mano.

Llorar, llorar

Llorar como un diluvio sin orillas
en un terco ejercicio de vertiente,
con la boca de oscuras maravillas
y el arco de la frente,
llorar, llorar, inútilmente
contra el duro respaldo de las sillas,
en medio del barullo de la gente
y en celo de guerrillas;
igual que cien canillas
verter un aguacero de torrente
desde el plexo solar de las costillas
y llevar en los ojos la simiente
de un reguero de mar en las mejillas,
a lágrima batiente.

Carlos Casellas.

Carlos dijo...

Poeta argentino nacido en Buenos Aires el 17 de agosto de 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.

Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.

Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa.

En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, murió el 24 de enero de 1967

Carlos dijo...

Dice Nabokov que cuando alguien mira un objeto por mucho tiempo, se vuelve transparente y nos cuenta su historia. Con los escritores sucede lo mismo.

Oliverio Girondo es una llave que abre todas las puertas del lenguaje. De ahí escapan las palabras lúdicas, las irreverentes, las palabras extravagantes, las palabras que no existen, las palabras líricas y las pedestres. Girondo libera las palabras y deja también en libertad la poesía, que con él ingresa en un territorio maravilloso, entre la emotiva sensibilidad y el franco sentido del humor. Con Girondo, nuestra boca se llena de palabras. Es un festín.

Ivan Thays

Carlos dijo...

Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

Carlos dijo...

Me importa un pito...

https://www.youtube.com/watch?v=UbT19iy5o9E

Carlos dijo...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo.

Carlos dijo...

El Ortiva / Girondo

http://www.elortiba.org/girondo.html

Rembrandt dijo...

"...transida la ternura de quebranto,
de pie frente al abismo..."

Estimadísimo Carlos estupendo lo suyo como siempre, respecto a Oliverio solo diré que hay poetas irrepetibles, y él es uno de ellos.

REM



Escrúpulo

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

Tita dijo...

Buenas noches ,que tengas buen fin de semana amigo.

LLORAR DESDE LA CUMBRE DEL ESPANTO...

triste.
Besos

Carlos dijo...

Gracias Rem, no habrá ninguno igual, no habrá ninguno.

Beso.

Carlos dijo...

Gracias Ana.

A veces la poesía es triste.

Un beso.

Carlos dijo...

Nota Diario La Nación

http://www.lanacion.com.ar/1978375-oliverio-girondo-el-poeta-salvaje-y-refinado-que-quiso-ir-mas-alla-de-las-palabras

Carlos dijo...

Homenajes

http://www.lanacion.com.ar/1978376-del-espantapajaros-a-la-animacion